martes, abril 22, 2008

Parafernalia pre-electoral

Mientras escucho a medias al Dr. x de la tele a este horario, trato de poner en orden las ideas que se agolpan entre tecleo y tecleo, bajo el volumen de la radio y me concentro en lo visto en dias pasados.


El domingo recién pasado hubo un "encuentro de Poesia", frente a la iglesia, es mas a la salida de la iglesia (Aprovechando el público) , con toda la parafernalia propia de una "Big City", con pseudos poetas con sombreros alones, poetisas con capas largas y actitud distante, cual divas de los años 30", directivos de colegios con actitudes intelectuales, escuchando versos simples y también rebuscados, explotando jovenes ilusiones y enamorados, jovencitas puritanas y pelolais casquivanas, que transforman grafittis en poesias , fábulas y metáforas entre aplausos transformados en incentivos para los egos adolescentes...


Resultado: Noticias locales y provincianas en torno a la "Cultura", el arma predilecta de los politicos inescrupulosos, que usufructuan de las regalias del Estado, sin resultados claros y siempre a largo plazo... Hasta después de las elecciones.


Se mencionan en las noticias como "poetas" a lectores de noticias, traficantes de locos, ingenieros fracasados, "antipoetas" disfrazados y una que otra auténtica poetisa venida a menos.


Pues al fin y al cabo, en este Pais de poetas, cuna de nuestros Nobeles, de cesantes letrados, de titulados achacados y castrados en esta tierra de críticos y Lafourcades..


Mi frustración ayer fué descubrír que todo aquello fué manipulado y pude haber estado entre aquellos recitando y siendo "Utilizado" una vez mas por Inescrupulosos de la política de nuestro país.




Es verdad, frustrado estoy por no haber sido invitado, Pero... La justicia Tarda pero llega...


Me he acordado de mi amigo Humberto Nilo, el de la silla en el forestal, se acuerdan?, la silla de playa que Laforcade trató de "mamarracho"..


Hoy, solo espero que aquellos verdaderos inteléctuales y artistas de nuestro país se den cuenta que la manipulación en torno a la cultura, es solo un peldaño mas para acceder a esos espacios de poder , transitorios y fugaces, muy lejanos a la verdadera trascendencia...


Por ahora no me presto para la crítica.


Ahora espero que la verdadera cultura aflore desde las raices del intelecto y del alma y que los manipuladores del sistema, den la cara y sean consecuentes.


Ahora a mis lectores pescadores, les cuento que la temporada de pesca de playa ha comenzado, el "Churriaga", capturó un lenguado de 3 kgs, en frente de nuestra playa, a la bajada de la costanera,no se como lo capturó, pero se paseó con esa presa por la calle principal y todos pudimos ver que estaba recién capturado... Significa que podemos ir a nuestras picadas pues la temporada del lenguado comenzó.


(Churriaga es un amigo nuestro, vileño y personaje de Los Vilos)


Otro personaje vileño es el Chuña, http://www.youtube.com/watch?v=QzeOZX569H8


Representa sin duda la Cultura Vileña


Hasta pronto.-

viernes, abril 18, 2008

El aviso....

Mientras medito acerca del comienzo, trato de hilvanar palabras o frases que repliquen las sensaciones vividas en las últimas horas, los minutos y segundos vividos...

Son muchas sensaciones físicas, incluyendo el lento rrecorrido de una lágrima en un rostro vertical. La salobre humedad captada en algún recóndito lugar del hemisferio derecho(o izquierdo?)de mi cerebro, el sonido del tecléo en el silencio momentáneo de la calle, la acelerada pulsación del ojo izquierdo después del involuntario tic, producto de la última frase del escrito en el muro de mi padre :
" Despues de 6 meses escribí en mi diario............Hoy 20 de Marzo estando en el Metro Santa Lucía y con algo de tiempo a favor decidí terminar con algunas cosas pendientes.No quería bajar el ritmo, en el metro Bilbao me di cuenta que nada impedía venir a verte y reencontrarnos.Te extraño en demasia, aquí estoy de pie contigo y sin tí , con el pecho inflamado de dolor.No logro verte, no te escucho, no te huelo, no te toco ni me tocas y si lo haces no lo siento.Te repito una y otra vez que te extraño, aquí es todo tan verde que no pierdo la esperanza de escuchar tu voz serena y amigable. Se que no debo llorar, pero estoy con pataleta igual que un niño.Llaces unos cuantos metros bajo mis pies y no puedo ni tocarte.Te traje siete claveles porque te quiero.Te extraño papá, prometo venir a verte mas seguido. Para la proxima voy a pintar las letras de tu lápida, así cuando te visite alguien más esté bonito.
Pelusa.
Escrito, por mi hermana querida en su diario un día de Marzo en el Metro en Stgo...

Y el aviso...
Ese temido dolor en el brazo izquierdo, bajo el trícep o entre los musculos que rodean la aórta, la punzante sensación, el latido doloroso que hace que una mueca se dibuje en tu cara sin poder reprimír el temor de lo desconocido... El aviso, ese tantas veces escuchado o visto en la tele, cuando se escenísfica una dolencia cardíaca...
Y después la mirada al cielo o el techo de esa "fria cama de hospital", la de Nino Bravo, o la de mi padre antes de su muerte...
Los vicios y los habitos son dificiles de cambiar, las costumbres y la cultura es algo que cuesta sacar de la rutina de la gente, de mi y de cualquiér ser humano.
El aviso llegó de improviso, como una puntada en algún sector del bajo vientre, "como una "patá en la guata" diría mi tío Renato. O como un calambre...
Pero sucedió.
Y el manejo en esa autopista del 1er mundo, entre Catapilco y La Ligua, donde a 120 las cosas pasan rapidas y difusas, donde la música de la FM que se capta entre la urbe y el campo, pronto solo es un sonido de fondo entre el dolor y la cordura, entre la oscuridad y los baches...
Y viene la toma de conciencia... El sacar el pie del acelerador y pensar en la familia y los amigos, entre la ansiedad de la llegada a casa y el deseo de parar y ... Saber que es lo que pasa...

El techo de ese hospital, a la vera del camino, cercano pero a la vez distante, el latir apresurado frente a la ventanilla del funcionario de turno, el aterrizaje forzado en la realidad de nuestro pais, burocrático y solemne, donde los rostros en la sala de urgencia solo muestran muecas de dolor e impaciencia... Me hacen reflexionar sobre el aviso, que recibí en la ruta oscura del camino a casa.
Horas después, con el analisis de cada botón de la camisa celeste, la que compre en una de esas liquidaciones en el Mall, después de la mirada acusiosa de la joven doctora de turno, después de las innumerables miradas de la enfermera de turno, de la desagradable sensación del gel incoloro y pegasoso, que hacía que mis blancos y largos "pelo" en pecho" hicieran que los electrodos se despegaran de cuando en vez , brazos, piernas id., y los sonidos electrónicos de la máquinita que mide mi pulso y presión... El aviso...
Después la latosa amargura , traducida en la píldorita bajo mi lengua, para bajar los agitados latidos y 1/2 hora después, la decepción inmensa del electro.... Normal...
Frente a la ventanilla, a la salida, el darse cuenta que el dinero lo es todo... Que las URGENCIAS en nuestro país, cuestan de acuerdo a como vistes, calzas o de acuerdo al color de tus ojos...
$ 21.800.- es la cifra exacta que cuesta la toma de presión en un Hospital Publico de nuestro pais... Si tienes los ojos azules y no perteneces a FONASA, si tienes la paciencia de esperar en una sala de espera, junto a campesinos con gripe, a futuras madres con mareos, a indigestados con asados y alcohól y traumatizados de un choque...
Pero es el momento de hacer caso al AVISO, que mi organismo me dice. El delator enmascarado, traducido en dolor de mi brazo izquierdo, punzante y transpirado...

Si fueses un indigente, o un ciudadano común y corriente, un " Don nadie", quizas tengas un mejor trato.
Por ahora solo tienes la realidad de un ciudadano de Chile.
Este es El Aviso.=

miércoles, abril 16, 2008

Apurar el paso

Esta vez debe ser por impaciencia, han pasado varios dias y no puedo comunicarme con nadie... La familia está en otra, debe ser por que hoy celebra su cumpleaños mi hermana Jimena, Feliz Cumpleaños, hermanita¡¡¡


También he intentado comunicarme con Miguel , pero su celular no contesta... A otro amigos los veo por la prensa y asumo que por estár tan ocupados han olvidado llamarme (Noticia Diario el Día, relacionada con Juan Pablo y Alba Maria : link: http://www.diarioeldia.cl/detalle.asp?id=3559&idsec=59, a propósito como estás de salud ?


No he tenido noticias de mis amigos bocasecas, cuando vienen por aca???... Y aprovecho de recordár a los del citifishing que para el 26.04 estaran las mareas de acuerdo a la tabla :


27/04/2008
02:58 0.88 P
07:44 0.72 B
14:54 1.33 P
22:37 0.58 B

Nos veremos , hasta pronto.

lunes, abril 14, 2008

Pesca en Los Vilos.com


Sin duda este es un titulo muy tentador, los BOCASECAS estaran atentos a estos avisos, los pescadores del jundo (o mundo) estarán muy expectantes a pinchar esta pagina... Pero es solo un "Enganche" a los que están atentos al web.eo, es decír al Pescar cualquiér cosa que nasca desde esta red.


Lo que importa es lo que tenga que escribír:

Una simple poesia:

La busco en mis archivos añosos, esos que se ponen amarillentos por el paso del tiempo, que mas parecen páginas del inicio del siglo XX, páginas escritas a mano, con lapices BIC y faber castell de punta fina, lápices de carbón...

La culpa la tiene el Fasebook,ese que me hace buscar? amigos donde no existen, pues el paso del tiempo ha hecho que las generaciones avancen implacables y cuando busco a los ex-alumnos del Colegio XX donde estudié hace mas de 30 años atrás estén todos gordos, flácidos y presbisteros, es decír no tienen idea de los que es la red... Y además, la mayoría, busca hombres.

Pero no importa... Las generaciones de hijos, sobrinos, nietos y demases que Cachan lo que esto significa, no les importará que los abuelos como yo hubiesemos comenzado en un ATARI, esos que había que conectar a un TV de Blanco y Negro, pa" jugar al Pac man...


Y aquí va la poesia:


Viajo a mi pasado, estrujando mi mente, tu recuerdo...

fluyendo lento de mis rincones grises,cerebrales

como esencia de perfume misterioso...

Mi viaje es corto, mi transporte. un suspiro,

a veces también un parpadeo, y ya llego...

Y te encuentro en ese mundo tan mío, donde reirás poderosa
Y te encuentro en ese mundo tan mio, donde reirás , silenciosa, en tu belleza, y libre...

Te alimentas de momentos, de vivencias furtivas, míticas,

de ilusiones también, pero,.. Te escondes...

en montañas de tiempos, con la herrumbre de lo cotidiano.

Y regresas del ayer a este mundo,, dimensión exacta

donde mis moleculas se desplazan al tic-tac del cuarzo,

arrastrandose entre monumentos a la máquina, como máquinas arrastrandose

a los hechos, que concluidos, representan, hechos y material.. Y mente imaginaria y... Real... Carceleros todos los esclavos.. Encerrados todos...

Libre ya, yo te recuerdo.... Libre ya..., Te recuerdo.


Como una palabra mas de este imaginario inagotable, representado por la historia.

Como una palabra mas de este diccionario inagotable...Y agotado de amarte.


Llegas de frente, entras a este mundo, decidida, sonriente...

Y estas de nuevo allí...

De nuevo, porque de vez en cuando te alejas...

Entras a mi mundo de frente.. Y eres fugáz también, te alejas...No puedo atraparte.. No puedo capturarte...

Me adentro en mi yo profundo, en mi ego desbordante... Y no de capturo...

Hasta lloro..., Hasta me siento un don nadie.,..

Que grande mi ego... Creía que podría encantarte.. Creía que podría capturarte...

Y no lo logré...



Ahora viene :


el Desierto...



Desierto de colores terroso, calor ondulante,l

Cielo azul sobre colinas desnudas, arenosas

cinta negra alejandose recta, acuosa

de espejismos de mediatarde

Ronrroneo que adormece, suspiro metálicos

del auto que se aleja, o se acerca a tu misterio

y se aleja de la nada...

Te miro y te descubro, te miro y te hago mío,

me hablas con el viento,. aflora tu tristeza y te hablo:



"Desierto mío, herido, hoy por máquinas inquietas

frias, como frias almas que vagan, entre cruces y nubes del pasado

Monolitos blancos, silvantes, aéreos.

Recuerdos fugaces del descanso obligado,

piedra sobre piedra, equilibrandose en el tiempo

con secreto adhesivo salobre, testimonios

mudos, del descanso obligado y de mi andar solitario"


"Te comprendo·

El tiempo se detiene en tu aridez (o desnudes)

Las horas pasan bajo el sol,,, y Callas.

Como calla la noche cuando llega,,, Eres Sabio, desierto... pues tu sielencio es sabio.

Y conviertes la nada en voces.

De luz, y aunque sea fria como el hielo, tu manto cubre toda la noche del desierto, con

Paz, de medianoche.. Con Paz de reflecxiòn, Con Paz de

Seres solitarios...

Y como calla la noche estrellada, insonora... Razgada a veces en deseos, al caér oblicuos meteoros... Te proteges.


Pero no logras olvidar..

Porque estás igual:

Desierto Inamovible, irrespetado, también violado.

Herida tu piel de arena y roca, firme.

Cristalinas entrañas fueron desangradas, riquezas tuyas y blanquecinas rocas diluidas en sangre veintiañera, olvidades en placeres polvorientos, en quimeras de una noche...

Desierto Eterno en soledades, de ilusiones nomades rodeado, eres tú cual isla inaccesible, de hostiles mares carcomido y de montañas rodeado, aún.. sobrevives... Inconquistado.

Y hoy ya apenas desflorado, por mi paso incontenible y sonriente, ironicamente, sonriente...

Sobrevives... Inconquistado, a pesar de los vaivenes de la historia, de las Zofris y de los alcaldes apócrifos, de los gobernantes corruptos y de los mochileros extrangeros.. Sobrevives..



¿Que piensas de mi? Caminante moderno, y raudo en mi 4x4, que te atravieso arrogante, marcando mis huellas firestones y mi polvareda contaminante?

A estas alturas mi viejo poema es insignificante, a pesar de los alagos del viejo Giadrosic, y de los premios alcaldicios de mi pueblo de adopción,

Aún no comprendo las matanzas, porque los silencios no son pagados, Porque tús salinos suspiros no aplacaran jamáz el palpitante vientre cobrizo que nos da la vida, y tus senos salinos, ricos en historias de miseria humana, valientes historias, donde los obreros y los jovenes que combatieron por tú causa no ahogaran el grito de justicia de La Santamaria, y no evitaran el despojo de tu historia extrangera, que depredó la riqueza de un pueblo.

Desierto mío, como mía historia, huella invisible de suspiro alado.

Solo te rozo desde mi pueblo chico y pobre, pero te lleno con mi semen de palabras y germinas silencioso... Al futuro de esta patria mía..

Desierto mío, futuro mío...



No es una simple poesia, es también la continua historia del alma del chileno, es una fracción de presente que no lleva a la trascendencia, una pequeña muestra de lo que todos llevamos en nuestros genes...

Esto es replicable en cada uno de nuestros rincones anécdóticos, es la esencia de la provincia.

Es el lenguaje de la Parra y del Nicanor, de Pablo y de Vicente, es la reivindicación de nuestro pueblo, es el alma del chileno... También es el orgullo que mi padre hubiese querido sentír al leér, después de hablarle a mi madre mientras estuvo enamorado, es un homenaje a todos los que no expresaron en palabras lo que en el alma es solo un instante de amor.
Es también la justificación al alejarse de quien se ama en busca de los reencuentros, la busca de nuestro propio destino, que Zurita, mi compadre lo explique...

Nos vemos.-


Luis Sepúlveda el otro.







martes, abril 08, 2008

La busqueda : Carpe Diem..


Search, busqueda, investigar, recorrer, navegar, etc. Un resumen de esta actividad que se resume frente a un teclado conectado a la red o web... El diario enfrentamiento con la conectividad, con lo íntimo y lo universal. Mirar cientos de imagenes, leér miles de comentarios y tratar de encontrar afinidades en este universo global, hace que las horas de sueño y descanso se fundan con los sueños y lo onírico de forma casi irreal. Los cuestionamientos, las preguntas incontestadas y la constante duda, hacen que sea fácil Copiar y pegar...

En estos dias de vacío literario he rrecorrido lo andado y el, hacer camino al andar se hace real cuando descubro http://www.orbitando.com/rss/search/canal.jsp?cid=6330&orgDitchnetTabPaneId=entradas_canal y me enfrento al paso de los años y al desgaste del teclado.

Tambien trato de encontrár un sentido a este blog, una justificación a las horas de ausencia a mi familia, al suspiro incontenible que nace cada vez que recuerdo a mis seres queridos, a mis amigos, a las etapas de la vida que se han grabado en la memoria al correr de los años...Muchas veces me enfrento a la duda ante una palabra o frase que será leida por alguien en algún lugar lejano y no mido el impacto o sensación que puedan producír, solo se que de alguna manera esa palabra o frase va a gatillar algo en ese lector, que hará que esto valga la pena...

No trataré de interpretar esas sensaciones, solo trataré de que sean trascendentes.

Sin duda no llegaré a interpretar a todos, menos a quienes en una doble mirada, buscaran o tratarán de encontrar los errores, o los puntos de discordancia... Cada uno es dueño de interpretar sus sensaciones, cada uno es crítico de cada una de las situaciones humanas, yo solo trato de incorporarme a estas artes del lenguaje y lograr apenas un poco de universalidad.

No podré jamáz llegar a perfección de Cervantes, que recién después de los 50" logró mostrar El Quijote y nunca interpretaré los recovecos lingûisticos de Kafka, sin embargo, nadie juzgará mi empeño por lo diferente.

Esta introducción, este comienzo de este posteo, es solo un ensayo de lo que en algún momento, con otras miradas será algo concreto, ese algo que interpretará a muchos que hoy no tienen voz.

Carpe Diem... El mañana no existe, tienes que hacerlo.-

Saludos,

Luis

viernes, abril 04, 2008

Higher Grounds (Plataformas de tierra flotantes)


El Ruggero




Hola Tere (O estrella), da lo mismo, eres la autora de este sugestivo y premonitorio titulo de tu obra http://the-higher-grounds.blogspot.com/2007/03/esta-es-una-prueba.html, la que por arte y magia de estos ratos libres y las re-lecturas, descubro en profundidad y...Sintonizo las ondas, curiosamente las que en este 2008 son equivalentes en tú 27xx d.c.



Sin duda la culpa la tiene el Juanca, o mi hermano poeta Juan Carlos, que con sus comentarios me hacen re-leér las antiguas escrituras, mi biblia cuando se trata de dirigír mis escritos y potenciar las ansias permanentes de Dar en el clavo,



¿Como estay Juan Carlos..., y la Luna y la Ely?..

Volada de los 80"

Añoro esos dias de verano, en que la única funcionalidad de este teclado, fué ver los Emails" y publicitar la venta de mis "activos", las propiedades y esperar los escasos ingresos de las rentas y ventas oportunistas y necesarias para el diario vivír, y de vez en cuando, postear en este blog.
Pasa el tiempo y no te veo...
Así comienza uno de esos antiguos poemas que escribí en la decada de los 70", motivados por la musa inspiradora de esa epoca, la sin razón de aquella existencia, el leiv motiv, del momento..También subía de tu mano blanca, unidos en común destino...Cuando la fuente inspiración fué la niña-estudiante de literatura, mientras aprendía a conducir por las calles de Quilpué... ¿Que será de ella?, Seguirá escribiendo?...
Eso fué en los 80", después de mi primera quiebra económica, ... Un día x del mes x, tomé el diario y me puse corbata y salí en busca de ese trabajo veinteañero que me sacaría de la quiebra... Y lo conseguí.. en Valparaiso, en una Escuela de Conductores,"El Conquistador" se llamaba.. O se llama... Allí "aprendí" a "Enseñar a conducír". Ironías del destino... Hasta hoy enseño a conducír... Mi hijo, mi mujer, mis amigos y mas de 500 personas aprendieron a conducír (O manejar) un auto...Ironías del destino...: Fuí sorprendido manejando con algunos grados de alcohol...
Menos grados de los que tengo ahora, y mucho menos grados que los que tenía Neruda, cuando lo conocí en Isla Negra ese año 73", Arrastrandose entre los pitosporos en busca del tesoro escondido, la enésima botellla de whiski que el concretero Reyes había escondido...Neruda no murió de pena ni de cancer, murió de "Inconsecuencia"...Q.E.P.D viejo amigo.
Inconsecuencia, La misma que me ataca de vez en cuando, esa que hace que la inspiración llegue después de la 3ra piscola...
Mis casas tiene eso,(a diferencia de Neruda), tienen eso que llevo conmigo a donde voy, mis cuadros, mis "cachureos", mis recuerdos y reliquias...
Me diferencio de los demás, por que no atesoro , no guardo, no pre-veo...
Todo lo que tengo lo disparo al mundo, con balas de palabras y frases repetidas (la mayoría de las veces). con versos muchas veces inconexos, al estilo del Tio Nicanor, Parra, el que llama artefactos a su poemas, el apellido de la Colombina, la ex del Pablito Ugarte, el UPA de los 80", el papá del "Tololo", extraño nombre para un hijo, digno de los inmortales, o de los telecopios...
Telescopios nortinos, sureños o los del cerro Calán... Da lo mismo (¿?). Sin embargo, esos telescopios que se arrumban en algún lugar de la casa de mi hermano Miguel, el que ha guardado todos los recuerdos de nuestros ancestros, que viajan de Farellones hasta Las Trancas, o del Valle Nevado a Barcelona. medio camino a Val Disere, o como destino New York, al depa de la hija de Hamilton...(La del ex-senador)...
Que decír de Ruggero, el autor del cuadro que adorna mi ex-dormitorio, el que sin duda recordarán mis amigos y la Pauly, que tuvieron la suerte (o insomnio)de alojar en mi cama el verano pasado...
No tengo casas museo, no tengo cuenta bancaria, no tengo la oportunidad de viajar (aún), pero tengo un millón de palabras y amigos, y lo mas importante... Tengo ante mi, intacta, la memoria
que me hace permanecer vivo.
A proposito, después del verano y de una de mis visitas a Conchali, el humedal "Protegido" de Minera Los Pelambres, me dí cuenta que cada vez está mas contaminado y como consecuencia, la Playa Amarilla, está cada vez mas , mas infertil, sin lenguados ni corvinas, hasta las pulgas se han ido... ¿What"s happens?...
Como cololario, la Minera invita a pescadores a conocér las faenas extractivas del cobre, los lleva en buses con aire acondicionado, los alimenta en los casinos estilo gringo, les entrega diplomas y fotos... http://fusion.illapel.net/php/news.php?readmore=1336 la contaminación continúa...
El proximo posteo lo tendré que hacer en Chañaral.
Saludos a todos.
Luis
(Tengo la costumbre de firmar mis escritos)