Pescador y poeta

Camino al cielo...Tito Rojo...Q.E.P.D.

2012-01-19T21:26:00.006-03:00

El punto de partida, la ironía de la vida...El muelle viejo.. Camino al cielo de los que viven y vivieron junto a la caleta, a las callesillas de Los Vilos... Y PUNTO DE PARTIDA Y REFERENCIA DE LA CULTURA VILEÑA..¡

Cuesta escribír una nota estando de duelo...Esto puede ser el epitafio indeseado, la crónica inconclusa o quizás una reflexión tardía ante una desgracia anunciada... Me cuesta escribír sobre un vecino conocido y público al que no conocí a fondo, pero que sin embargo respeté y en cierto modo admiré. Entendí su devenír político y su empatía con sus amigos, entendí sus luchas sociales y la constancia..

Tú enorme y heroica lucha contra la enfermedad¡¡

También entendí tus errores..

Ahora ya no estás y lamento no haber saldado nuestras pequeñas deudas, esas conversaciones interrumpidas por la vorágine política,

los compromisos de pasillo que no fructificaron, las pequeñeces políticas producto de los egos.. Lamento que te hayas ido sin estrecharnos las manos... Pero me quedo con el recuerdo de tu mirada franca, de tu voz calma, de tu risa espontánea..

Nunca llegamos a ser amigos, siempre fuimos "vecinos" de este pueblo amado... Pero el ser vecinos de Los Vilos, nos hizo respetarnos, al punto de jamáz negarnos un saludo, "Hola Tito"", o un "Hola Luis"..

Te conocí en la calle, también como "apoderado" de tus hijos desde el Kinder en el Jardín , y en las luchas comunes por la gente, en la misma vereda y en la del frente en el Concejo.. Y siempre fuistes decente y por sobre todo..Humano..

Ya no estás Tito en tu pueblo amado, pero tu recuerdo queda entre los que te conocimos..

Allá, en tu hogar eterno, a mi llegada cuenta conmigo, Para que los sueños imcumplidos los realices y por sobre todo: con mi comprensión y respeto.

HECTOR ROJO F. descansa en paz y lleva contigo mi pequeño homenaje.

LESC.-

Esto no es Publicidad Engañosa¡¡ Se nos fué 2011¡¡¡

2011-12-30T21:44:00.006-03:00

He meditado mucho el escribír el último día del año, es como una tarea elemental pues supone terminar "Trabajando", dicen que trae buena suerte, y por último...Necesito desahogar el alma, botar lo malo y rescatar lo bueno de este año que termina..
Boto a la basura los malos momentos, los duelos, las penas, los dolores físicos y también los sueños imcumplidos... Recojo las sobras de las alegrias y con ellas me re-encanto, construyo nuevos sueños, planifico mi vida en torno a los seres amados y por sobre todo:Recupero el tiempo perdido.
2012 será el año de los viajes a encontrarme con amigos, con mis libros, con el cariño que poco a poco recupero desde el olvido.. Será el año del Reencuentro con la familia, el despertar de mis luchas sociales, el año de desenmascarar los fantasmas del pasado. El despertar las incognitas..
Comenzaré desde mi "Puerto Azul", donde zarpé hacia las letras, también volveré a mi cuna maritima, donde conocí la arena de mis playas y las amé.. Volveré a caminar de la mano de mi musa imaginaria, volaré hacia las cumbres nevadas y desde allí gritaré mi libertad...
2011 quedó atras con sus piedras en las que tropecé una y otra vez, dejaré mis escritos repartidos en escritorios burocratas y politizados por el reyezuelo de turno, dejaré atras las esperas en los bancos, oficinas y cafetines.. Dejaré de estar tras las cortinas...
Y por fín no pediré permiso para entrar en la plaza del pueblo, ahora le he ganado al destino de los cautivos del ego..
Mi herencia del 2011, la resumo en este Ensayo, basado en escritos que publiqué hace un tiempo atras en este blog.. "Presenta un trabajo, es una oportunidad,,, Mañana , presenta un "Trabajo", es bueno el premio"", Escuché decír a un amigo, que con toda buena intención me incitó a hacerlo..."Esto es cultura, amigo" me dijo mientras fumaba su 8vo. cigarro esa mañana frente al Municipio de mi pueblo...
La noche previa a el plazo fatal, no dormí, entre escribír, imprimír y rebuscar entre mis recuerdos, el archivo preciso...
Pero presente en un sobre amarillo y muy temprano lo siguiente:

ENSAYO: “Teoría , Pasado, Presente y Futuro de Los Vilos.-“

Cuidemos Nuestro Medio Ambiente:

Interpretación desde la lectura de Fragmento de Latitud 32°, Ñagué, en que en algunos párrafos el autor menciona un salto en tiempo Pasado o Futuro..

Conclusiones : LATITUD 32°, “La caída” y otros textos inconclusos..

La verdad es que cuesta concluir una teoría de lo que fue o será nuestro pueblo, por un lado he pensado que La Caída, en este relato, es producto de un sueño. pesadilla presente, producto del subconsciente colectivo, inspirado en nuestro frágil medioambiente…La caída representa un salto en el tiempo, Una realidad cognitiva que visualizo en la llegada de una carabela a la bahía, alrededor de 1537, acorazados españoles desembarcando frente a la playa de espaldas la isla de huevos, incomodos, con sus corazas relucientes y espadas de filo romo de golpear cuerpos de incas, changos y otros habitantes de los litorales arrasados en los bordes de América ..Diego de Almagro avanzando entre los cerros y pampas, dejando una estela de cadáveres de sus mulas humanas traídas desde Perú, esclavos que en algún descuido dejaron la marmita que adorna un lugar de Caimanes, una rareza, sin duda una tontera de algún político de turno o algún vecino ignorante que presumió que un artefacto de esa naturaleza pudo ser un homenaje al paso de los Conquistadores, …Es decir un salto al Pasado, prueba de ello puede ser el cadáver del chango en Chungo, con las huellas de el disparo de un mosquete, signo evidente de la presencia de españoles ,,,Junto al cadáver se encontraron artefactos de alfarería de la cultura molle.. La caída pudo ser una Regresión..

Por otro lado, La Caída puede ser un sueño premonitorio, un salto al Futuro, pues se evidencia una ausencia de signos humanos, no se observan signos de civilización y la vegetación post-desastre ecológico o bien producto de la insensatez de los humanos en el presente siglo 21, provocaron en ese escenario posible en el futuro siglo 26, una degradación del paisaje natural, al extremo de la desaparición de Los Vilos.. Evidencia esta teoría, la ausencia de la Laguna Conchalí, embancada por los residuos de los relaves mineros existentes al interior del Valle del Choapa, la ausencia de bosques nativos y la presencia de ejemplares de Eucaliptus en una amplia zona al norte y sur de Los Vilos (Donde presumo) estuvo ..Los Vilos--- Sin embargo, extraña la permanencia de algunos ejemplares de Cianofila Forrajera en las dunas que cubren desde la quebrada de Quereo, hasta los márgenes del estero Conchalí, estero que por alguna razón es abundante en pejerreyes de extraño aspecto, presentando algunos ejemplares una tonalidad rojiza, quizás producto de elementos radioactivos que se activan a la luz solar y los rayos UV, que al parecer en esa zona son de un alto grado de peligrosidad, debido a que la capa de ozono se ha desplazado hasta la línea ecuatorial, según una información leída en un trozo de papel de diario, plastificado fechado a fines de el 2060 que no se ha degradado y permanece semi aplastado por una roca de consistencia volcánica…

La ficción de este escrito, Ensayo”, puede ser un sueño-pesadilla.. Pero, para el análisis posterior del texto de Fondo, es decir : Latitud 32°..Los Vilos.- Una realidad que no debemos ignorar.-

Cuidemos nuestro Medio Ambiente

Emilio Sepcas.-2011

La última vez que ví a mi amigo de la I.Municipalidad, le pedí que me devolviera el sobre en cuestión, ya sabía, porque solo se presentaron 2 o 3 "Escritos" al concurso, que el Certamen se declararía "DESIERTO"..

Pero como dejo este año 2011 atrás, publico y boto a la basura mis malos pensamientos, con la convicción de que el 2012, será mejor.. Y que los concursos son así.. Y para Concluír: Los Gobiernos de turno, duran 4 años, los empleados administrativos jubilan, los concursos tienen reglas, y los escritores son libres...Y trascienden.. Y mi agenda para el 2012 está lista, Enero Sorpresa¡¡, Febrero, en Baires, recibo mi parte del libro: "Antología Surgente", En la que algunos poemas llevan a Los Vilos a Latinoamerica, Unida..Marzo: Educación y Cultura, Encuentro con mis pares en Pichidangui (Espero que vengan desde el otro lado del charco"), Abril: Deportivo y Emprendedor.. Y después les cuento...¡ FELIZ 2012 A TODOS ¡¡¡

LESC.-

Renovarse , o morir.. Como gato porfiado..

2011-11-13T05:44:00.012-03:00

Fué duro, asumír la perdida, de los seres queridos, el re-encontrarse con la realidad y seguír adelante..
Fueron 4 meses de continuos golpes bajos.. Al alma, al físico y a la cordura.
Pero he sobrevivido y una vez mas me siento fuerte.
Lamenté la perdida de un cercano amigo, la de un pariente casi hermano y de otros importantes personajes de la historia de mi pueblo... También experimento y enfrento junto a mi compañera de 25 años la lucha diaria contra la enfermedad, y por sobre todo me he reencontrado con mi familia, mi hijo, mis hermanos, mi madre y sobrinos.. Tengo una hermosa familia¡¡¡.-
Entonces mi consigna es..: Renovarse , o morir..
Y como soy un porfiado, insisto en los principios que sustentan mi existencia y la de este blog..

Poesia:

Pesadilla, mejor dicho un mal sueño

Cada día de sueños

Cada hora, cada instante

Es uno más de las irrepetibles pesadillas,

De los malos sueños

De los avatares del destino

De la existencia incomprendida

De la irremediable sensación de agonía

Nada que decir de la vida

Toda, toda

Integra, respirando, inspirando

Con cada pestañeo, con cada

Aurora, con cada atardecer.

Nada que decir..

Solo pensamientos frente al mar

Frente al continuo pasar de los minutos

Frente al segundo preciso

De la reflexión exacta.

Toda, toda la vida pasando

Como cortejo ante la muerte anunciada

Ante la casa de los sueños

Ante la persona amada..

¿Agonía?, o nacimiento forzado

Como de cesárea y fórceps?

Muerte desfilando ante los legos,

Los que miran el fondo de los vasos

Vacios

Los que aspiran hasta el filtro

Del último cigarro…

Solamente una palabra de descanso

Ante las continuas pesadillas

Mejor dicho

De los malos sueños..

Despertar, abrir los ojos frente al mar

Respirar,

Soñar,

Ser..

¿Cómo explicar la ingratitud?

¿Cómo responder al estigma??

No somos inmortales,

El mar si lo es, el cielo también,

El azul es permanente,

Perenne, tácito.

Siempre estará..

Pero cada día la luz se apaga

Con la llegada de la noche

Como manto oscuro

De la vida

El inicio del sueño

El presagio de un mal sueño

El retorno de las pesadillas.

No lo entiendo

¿Es acaso una idílica frase?

De esas que nacen con el sol

¿O de las que resuenan con las caracolas?

No lo entenderé hasta mañana

Cuando despierte de este sueño

Cuando la mirada se fije en el horizonte

De la comprensión.

Nació como un suspiro

Si, un suspiro

De esos cualquieras

Como cuando se ama

Como cuando se sufre

Como cuando se explora

En los rincones de la mente

En los designios del pasado

O quizás

¿En la mirada azul frente al océano??

No lo sabré hasta mañana

Cuando despierte de este sueño

Que bien puede ser un mal sueño

Pero no una pesadilla.

lesc.2011- de Antología Surgente

Y en una parada del camino, de una estación cualquiera , les dejo esta poesia y algunos testimonios de esta caminata hacia el destino final, que con porfía y muchos insomnios les entrego con sincera nostalgia.

LESC, 2011

National day..Mejor dicho: Chao Septiembre

2011-09-30T22:37:00.005-03:00

¡Por fín¡¡¡ Se va Septiembre..Negro..
Junto con el inicio de la primavera el 21, y el comienzo de un duelo permanente.. Este mes me remece desde las raices.. Soy uno mas de los que detestan este mes..
En lo personal:
Mi padre muere el 20.09
El 11.09.73 cae S.Allende
El 11.09. cae NY y el imperio
El 18.09 Nace Chile
Etc.- Etc.-

Y en Septiembre inicio la lucha contra el cancer que agobia a muchos en el mundo..
Una lucha desigual, porque el maldito cancer ataca a las personas buenas, a los idealistas, a las educadoras, a las madres, a los poetas.-
Enumero solo a quienes son cercanos y estamos en la misma trinchera, a los que un día pensamos que eramos inmunes, no menciono a los inocentes.

Y hoy 30 de Septiembre me enlisto una vez mas como voluntario, una vez mas como guerrillero de causas perdidas, una vez mas de soldado de guerras idealistas.. Casi perdidas,.-

Y hoy.. Una vez mas le gano a ese Septiembre Negro, solo con la convicción de la FE, con la esperanza de compañera y con la certeza de que mañana... Comienza Octubre.-

Nos vemos mañana.-

Recuerdos del once-09

2011-09-11T16:36:00.004-03:00

ESTA FLOR, NACE UNA VEZ AL AÑO, cada vez en años diferentes, sin calendarios, sin fechas precisas.. Sola nace una vez al año.-

Como los recuerdos.- De vez en cuando.-

Mis recuerdos son cercanos, desde la mañana de Domingo--- Despertar adolorido, con sintomas del resfrio que tomé ayer en la terminal, sin duda ... Uno de esos resfríos que molestan, con el catarro, el dolor de cabeza y la molesta sensación de estar enfermo..
Pero todo se disipa al desayuno en la cama, servido por la musa de tus sueños, de 25 años de convivencia y de: ¡Que ganas de tomar desayuno en la cama.. ¡..Contigo.. Musa de mis sueños.-
Después la buena acción del día. la busqueda de brochas y pintura para dar la buena imagen de las fiestas patrias, el lavado de cara, la tradición..

11-S.-

El recordatorio de ese día hace 10 años, viendo las pantallas del CNN en directo en la residencia de Campusano..
La incredulidad al principio.. La certeza de el desastre después..
Ver en vivo y en directo lo que acontecía en NY ese día, me acongoja--

Pero... Coincidencia.. El 11-09.73",viví algo similiar, en el muelle Sur de San Antonio, Barrancas
Sentimientos encontrados a mis 18", realidad que aun persiste..
38 años despues, sigo viviendo esos momentos con tristeza.

PORQUE NO SUPIMOS RESOLVER LOS PROBLEMAS DE UN HOGAR, PORQUE NO CONTROLAMOS NUESTRAS PASIONES, PORQUE ACTUAMOS SIN MEDITAR..

Ahora, con toda calma, y sobre todo con maduréz, recuerdo y descanso este día Domingo, sin rencores, sin odios..

11-09, un día para reflexionar...

El Jardín Encantado

2011-08-18T13:38:00.004-04:00

Cuando una buena obra cumple 20 años es porque ha madurado y trasciende, cuando los sueños se convierten en realidad es un motivo de alegría.

Hoy le rindo un homenaje a esos sueños cumplidos...:

EL JARDIN ENCANTADO

Erase una vez, un juglar que no cantaba, solo podía escribir sus canciones y su reino era el silencio…

Este cuento comienza hace casi 30 años cuando el juglar llega desde lejanas tierras a la comarca llamada Vilandia,

Su sustento lo ganaba de trabajar con la gente, sobretodo con los mas pobres que Vivian junto al mar, que a veces mezquinaba sus riquezas .

En un lugar de esta comarca, vivía una hermosa princesa de largos rizos y mirada profunda, su palacio de día bullía de actividad pero la soledad reinaba. Un día cualquiera el juglar y la princesa se conocen y el amor brotó mágicamente.

Con el correr del tiempo el fruto del amor nació y pronto correteaba por el palacio vacío..

La princesa soñaba con un hermoso jardín encantado, donde su querubín jugara con muchos niños del reino, sobre todo con aquellos que no podían acudir a aprender cantando y jugando , escuchando de la sabiduría de la princesa y sus cortesanos.

Mágicamente, los sueños del juglar y la princesa se convierten en realidad con la ayuda del hada madrina llamada Ninette, y un día de Agosto de hace 20 años nace el Jardín TISKA MAMA , llamado así en recuerdo de la madre del hada madrina, que con su legado inspiró tan bello sueño..

En un pequeño espacio del castillo familiar la princesa, el hada madrina y sus cortesanos iniciaron la labor de sembrar la semilla del conocimiento, del amor, de principios y valores que sus pequeños huéspedes llevarán toda la vida.-

Con los años el Jardín creció, sorteando tempestades y sequías, luchando contra el reino de Envidiopolis y contra los prejuicios y hostilidad de los condados vecinos, cuyos reyezuelos veían en el jardín un paladín contra la ignorancia.

El sueño del juglar y la princesa se convirtió en realidad, pues su querubín dorado creció en compañía de otros querubines sin importar el color del cabello o de sus ojos, donde el idioma era el mismo y las risas y alegrías eran su lenguaje común y se mezclaban sin distinciones…

Hoy, con mucho orgullo, Al celebrar sus 20 años de creación del jardín encantado, La princesa y el juglar siguen soñando con la ayuda de sus hadas madrinas: Ninette, Tía Catherine ,Tía María y Tía Aurora, seguirán usando su magia , enseñando, educando y fortaleciendo los valores y principios que resurgieron de este sueño en los niños de Vilandia.

Y colorín colorado, este cuento se ha acabado y pasó por un zapatito roto y mañana les contaré otro…..

Luis Emilio Sepúlveda, Agosto 2011.-

Sindrome de abstinencia

2011-07-04T12:17:00.005-04:00

Una vez mas retomo este blog, en medio de la mediatica voragine de un pais, de un continente cada vez mas pequeño, acelerado y tecnológico, donde las redes sociales (Facebook, twitter, etc) la "llevan", un mundo virtual en que convives con vecinos de distintas culturas e idiomas, donde la "Amistad" nace con un click en un teclado a la vista de una foto o de una frase cliché..

Es una aventura mas que reinicio con un proposito : sanar de la sequía literaria en la que he caido, mejor dicho en la apatía , el egoismo y el silencio.

Estas son las consecuencias de el Sindrome de Abstinencia que desde hace meses sufro, por el cambio de habitos alimenticios , el dejar de beber , el intento de llevar una vida ordenada despues de años de constantes trasnoches, tertulias y aventuras sociales de todo tipo, los llamados "carretes" y la busqueda de "inspiracion", la mal entendida bohemia de la que son habitues los intelectuales y artistas, de la que muy a destiempo he pretendido integrar en este pueblo de la provincia .

Tambien ha acrecentado este Sindrome , la lucha constante con un entorno cultural mediocre, donde se valora a las personas de acuerdo a sus bienes materiales y de acuerdo al color de sus ojos.. También por sus pensamientos políticos o sus origenes familiares .. Aún se discrimina, ¡Que lata¡¡.-

Pero tambien he descubierto que la belleza, el amor la familia y la naturaleza vista sin anteojeras o cristales que deformen la realidad, es un acercamiento a la perfección y la sabiduria.

He aprendido a valorar la Amistad real, no la virtual, he disfrutado del Amor de la familia, he dormido tranquilo, sin pesadillas ni somniferos..

Y lo principal: La Salud.. El sentirse bien, pleno, lleno de energías, optimista..

Pescador y poeta hay para rato ¡¡.-

Nos vemos.-

Diagnostico..(Pesadilla,,No un mal sueño)

2011-05-12T03:33:00.006-04:00

El corre por el amplio lugar, semeja un gimnasio moderno, o quizás un Mall vacío, mucho vidrio, metales brillantes, escaleras mecánicas, escaleras, mucha amplitud , altura.. Pero vacío.. Parece ser de noche pero está iluminado, parece ser un lugar del primer mundo..

El corre y corre buscando una salida—

Las sombras lo persiguen en cada zancada de una luz proveniente a sus espaldas, mira las brillantes baldosas y se ve reflejado, gesticulante inquieto.

Por un momento se detiene a respirar, el aliento le falta necesita aire puro, la atmosfera está densa de vapores que provienen de su propio cuerpo, por momentos cierra los ojos una y otra vez, un grito resuena desde adentro sin sonido alguno, un grito desesperado que se siente como un quejido mientras la húmeda almohada la estruja con fuerza…

¡Amor, amor¡, exclama en la oscuridad mientras tiende la mano al interruptor de la mesita de luz, la oscuridad que desaparece le hace reflejarse en la mirada inquieta de la mujer desnuda a su costado, se cubre apenas con un trazo de la sabana, es verano y el ventanal está abierto, una sua

ve brisa mece los visillos, el balcón se siente fresco y las estrellas brillan cercanas reflejándose en la bahía..

Se incorpora y camina hacia el cercano baño, la llave fría, el agua fría que moja el rostro enrojecido, el corazón que palpita a mil, levanta la vista y se mira directo a los ojos.. “Fue una pesadilla¡”, piensa..

La mujer desnuda, de años indefinidos pero de cuerpo sinuoso y duro, de piel dorada por el sol o quizás su origen deja las tonalidades blanquecinas de las marcas de un diminuto bikini semi tapada con la sabana que pende de un costado, gira hacia la pared de la habitación y duerme. En algún momento antes de dormir pensó algo que su subconsciente no procesó y suspirando emite algo parecido a un ronquido.

Las frías cerámicas del baño y su desnudez, hacen que el hombre frente al espejo se estremezca, un escalofrío recorre su cuerpo..” Una maldita pesadilla¡, piensa..

Luego camina sobre la alfombra hasta el borde de la cama y se sienta tratando de ordenar sus pensamientos, pocas horas antes había conocido a la morena que ahora cruzaba la cama mostrando su desnudez interrumpida por un tatatuaje justo al fin de su espalda, ¡Que suerte haberte conocido mi negra!, reflexiona mientras su mano acaricia esa piel morena y suave, casi con ternura si no fuese por las rudas manos del personaje, un ligero movimiento de ella lo distrae y nuevamente las imágenes de la pesadilla lo tensionan..

Corre y corre por esos pasillos vacios, por los grandes espacios iluminados por esa luz sobrenatural, corre y corre.

Deben ser las tres y media, la luna ya cae en el horizonte de esa isla elegida para desconectarse del mundo, hace poco dejó atrás largos años de matrimonio, vendió sus pertenencias y acudió a esa agencia de Providencia, dato del amigo que conoció en las sesiones de terapia familiar hace poco. De algo sirvieron, pensó, mientras trata de recordar el nombre del “amigo”, compañero de pesares.. “El desgaste natural de las parejas, si no es enfrentado a tiempo, concluye en asumir la inevitable separación”, había sentenciado el terapeuta.. En su caso, a pesar del innegable cariño que sentía por su ex, la razón fue superior. Dio el paso..

“Lo siento, esto no va mas, sé que seré el “Malo de la película” pero ya no puedo mas”, le decía a su mujer en el banco de aquella plaza cercana, donde habitualmente concurrían cada vez que necesitaban hablar, la conversación en casa era la de siempre, que el trabajo, que los niños, que el auto, que el taco.. Nada trascendente, ambos estaban conscientes que lo mejor era pedir ayuda y comenzaron terapias en grupos, ella con sus amigas el, con desconocidos, uno de los cuales se convierte en el amigo que no recuerda su nombre..

La transpiración del apasionado encuentro con la morena mas el “Mal sueño” para no mencionar la pesadilla ya se han secado en su cuerpo y siente frio, se recuesta suavemente al lado de ese cuerpo que ha recorrido con sus manos durante horas, que conoce cada uno de sus detalles y que hicieron que como nunca su pasión floreciera de aquel cuerpo cincuentón como el de un adolescente, ahora siente frio, la oscura habitación del hotel frente al mar y el silencio del amanecer que se acerca , frio de horas y horas de sexo desenfrenado y esteril, no logran que el sueño natural lo venza, inventa , repasa variaciones eroticas ya olvidadas por los diagnosticos cada vez mas lapidariose de sus frecuentes idas donde su doctor de confianza. Ella ya duerme, gira hasta el velador donde un vaso semi lleno con una caipiriña ya sin hielo refresca esa garganta seca, el alcohol lo hace estremecer con un gesto, mueve la cabeza de lado a lado, hasta que el último sorbo resuena al descender por la seca garganta..

Enciende un cigarrillo, hace tiempo que lo dejó, pero en estas “vacaciones” sus viejos hábitos los dejó de lado, además la morena fumaba uno tras otro lo que era casi lo mismo que si fumara. Cuando ella ofrece se escucha decir “Ya gracias”, Cuando debió decir, no no fumo.. Pero trataba de agradarla, aunque intuía que se le acercó después de hablar con el mozo, que sin duda le dijo que yo estaba solo..”Mi maldita costumbre de contar todo”, pensó, mientras aspiraba una bocanada del humo del cigarro que casi llegaba a quemar sus dedos..

L a llegada al resort, había sido grata, flores, bailes y cocteles, todo bien mientras se dirigía a su habitación tras el mozo vestido de negro y lebrilla, su maleta con un par de mudas y trajes de baño, la cámara, el notebook,, Su equipaje..

Atrás quedaba el hijo en busca de trabajo, la hija estudiando su ex mujer tratando de asumir su nueva realidad y una estela de misterio por su repentina partida…

“No es una pesadilla, solo son malos sueños,” pensó, cuando apago el cigarro en el cenicero colmado.

El movimiento a su lado le hace abrir los ojos, cuando sentía que el sueño le vencía, la mano de ella se posa suavemente en su pecho y juguetea con sus bellos blanquecinos, pareciera que su pesadilla la despertó, “Esta mujer no se cansa” pensó, mientras correspondía la caricia, siente que su cuerpo revive y un estremecimiento lo recorre, ya el aliento se funde en un beso apasionado mientras los cuerpos se funden, los susurros ahora se hacen jadeos de placer, pronto la copula se hace frenética, giran sobre sus cuerpos y el la observa desde abajo, mientras ella, lo mira acariciando sus senos morenos. Adivina su mirada en cada movimiento, se muerde los labios para contener el orgasmo..

Amanece, uno al lado del otro, las piernas entrecruzadas, la mano de ella pende desde el borde, semi tapada, el con la mirada puesta en el cielo, los ojos muy abiertos..

“No fué una pesadilla, solo un mal sueño”,

Duerme, duerme placido hasta que el rayo de luz le incomoda en sus ojos y siente la puerta de la habitación al cerrarse, a su lado el espacio vacío.. Cierra los ojos , suspira y murmura “Adios morena sin nombre”, gira hacia la pared donde el reloj marca las 9,30.. “Dormiré otro poco, es temprano aún”, parece pensar mientras el sopor invade la habitación…

LESC , Mayo 2011

Yo tambien soy un INDIGNADO (Felipe Cubillos)

2011-05-12T02:36:00.022-04:00

Cuando paso mucho tiempo sin escribír en este blog, es porque la inspiración esta en otro lugar, la mayoria de las veces vagando por otros caminos demasiado dispersos, por super carreteras de la información , en internet ,o por pequeños senderos junto al mar por las tardes de mi pueblo provinciano..
Otras veces escribo acerca de personas conocidas o amigos cuando se van, mejor dicho, escribo algo parecido a un obituario..
Hoy es diferente..
Hago revivír un antiguo escrito que dejé inconcluso en algún momento pasado, sin duda por cansancio o sueño, quizás por efecto de algunas copas de mas, o simplemente porque resultaba intrascendente.
El motivo.. El accidente aereo de Juan Fernandez, donde uno de los 21 pasajeros se llamaba Felipe Cubillos.-

Borrador

En mi habitual desvelo, suelo recorrer mi cuenta del Facebook(Un vicio adquirido, casi genetico) y observo las fotos de mis amigos, así trato de mantener vivos los recuerdos de los viajes y recrear las historias y vivencias que han significado trascendentes cambios en mis aprendizajes y el entendimiento de muchos misterios que han rondado en mi formación filosófica y en mi aventura de escribír historias reales mezcladas con la ficción propia de la novela en la busqueda constante de una identidad que refleje mi pasión por las letras. Las fotos guardan las imagenes de momentos del pasado que junto al entorno y la acción muestran fracciones de lo vivido, sentido o descubierto pero que es olvidado por la voragine del tiempo y la cotidianidad.

En esa aventura de descubrír imagenes y contenidos, hoy llegué a una en la que montones de recuerdos los resumo en sentimientos encontrados, fué tomada en los dias posteriores al 27-F, en Iloca, quizás el centro neuralgico de la tragedia que hace mas de un año estremeció nuestro pais. Es en esa foto que por casualidad encontre en este paseo virtual, que comienzo a relatar una historia real que mezclada con algo de ficción propia de mi pretensión de escritor trataré de explicar las ambiguedades de algunos protagonistas y a la vez las dudas que se generan en lo intimo y en los sentimientos despues de ese corto tiempo (Un año y meses) respecto a la sinceridad o autenticidad de las acciones provocadas en ese caso extremo del 27-F . Historieta uno;
La autoreferencia.
Dia 1: 27-F, 3,45 AM en casa de Tito: Lugar, Los Vilos, Latitud 32° a 600 Kms del epicentro. Circuntancia: Celebración de termino de obra con una "Discada" al estilo vileño, invitados diversos y la familia, abundante vino blanco y tinto y el típico roncito", baile y mucha conversación diversa, risas y por sobre todo alegría, en resumen una linda fiesta en mi pueblo. "Parece que está temblando compadre", insinua el Tito, yo a esas alturas no distingo los movimientos del piso, del baile y menos lo que parece ser un temblor, mi ingesta ya es instintiva y solo recuerdo mi risa alegre mientras entre los rostros de los demás se dibuja la preocupación, después del apagón posterior. A los minutos mi hijo aparece en mi auto, agitado, dando ordenes y pidiendo evacuemos a las zonas altas pues han dado "Alerta de Tsunami", las sirenas suenan y el caos se hace patente en bocinazos, carreras, gritos y frenazos en esquinas oscuras hacia los sectores altos cercanos a la Ex-Endesa... Yo viajo hecho un paquete en la maletera del stwagon en el 2do. viaje de avacuación liderado por el Mati , el heroe de la madrugada.. Luego el amanecer frente al mar, abrigado con los vestigios de piscolas y frazadas aparecidas en los sucesivos viajes.. Amanece y yo arriba de la pelota, el payaso de esa noche, el antiguo juglar escondido a la espera del último trago, el que cierra la fiesta..Vagos recuerdos de ese viejo hábito.
Historieta dos: El despertar a la realidad-
Los personajes de esta historieta son reales, están vivos a exepción de una amiga participante de la fiesta que falleció tragicamente en otra cirscuntancia, a la cual diariamente se le rinde homenaje con alguna velita en la improvisada animita en la calle que transito diariamente y que siempre tiene alguna velita encendida., Las imagenes de la TV, vistas en sobrio, en HD, con lujo de detalles del día después gatillan los recuerdos y también las ansias de esa sed de aventura-vocación la que llamo "Redención", la purga de tantas e injustos regalos recibidos a lo largo de 28 años en esta tierra amada, donde conocí el amor verdadero, donde nace mi hijo deseado, donde forjo una vida de sacrificios y huida constante de los estigmas, donde descubro mi vocación o cuasi oficio de escribidor de historias, donde recopilo en la memoria hechos trascendentes y descubro también el significado del ser voluntario, algo similar a lo que pudo ser un pionero o aventurero de cirscuntancias extremas, donde me acerco a los límites de la resistencia humana, siempre al borde o al filo de la navaja y donde de villano paso a ser el heroe que cada uno lleva sin proponerselo pero que forma parte del ego y de la esencia de un ser humano conciente y amante de su pueblo... Es aquí cuando recuerdo una frase de mi madre, dicha a mediodia de un 21 de Mayo de 1960 en Curacautin, mientras el largo terremoto de esa trágica fecha destruía gran parte de nuestro Sur, Recuerdo sus palabras como impresas en un molde que se quedaron para siempre a mis 5 años.. "Aferrense a este arbol, porque tiene raices y la tierra no se abrirá", mientras nos abrazaba sin llorar al pequeño arbolito mientras soportaba los tres minutos del terremoto mayor que ha registrado nuestra humanidad...Esas palabras gatillaron la desición de inscribirme y comprometerme al ser voluntario del 27-F.-

Historieta tres :
El viaje a ILOCA:

El Municipio organiza una campaña de ayuda al balneario-poblado de Iloca, en la 7ma. Región, por iniciativa de la autoridad y sugerencia de algunos que conociamos ese lugar, entre otros un Consejal avecindado en Los Vilos .
En un par de dias se reune una gran cantidad de ayuda que es embarcada en 2 camiones de 30 toneladas de carga y otros vehículos menores, además una gran cantidad de jovenes liderados por la encargada de la Oficina de la Juventud .
Los voluntarios que fuimos por cuenta propia nos allegamos a esta comitiva solo con las ganas de ayudar a la reconstrucción.
Mi auto no estaba en condiciones de viajar mas de 700 kms, desde Los Vilos a esa zona, por lo tanto viajé en la camioneta de una amiga acompañado de un equipo de TV local.

Esta no sería mi primera experiencia como Voluntario, ya en los 70", cuando aún estaba estudiando en la secundaria, siendo scout, participe junto a los voluntarios del Liceo Arriaran Barros, en la ayuda a las victimas del terremoto del año 71" del norte de Peru y en las inundaciones de mi pueblo Los Vilos, en el año 84"..

Pero esto fué diferente, los años no pasan en vano y solo pude aportar con la experiencia en construcción y un poco de solidaridad con la gente de Iloca, los mas afectados, pescadores y pequeños comerciantes..
Estuve 4 dias intensos, inolvidables .
Fue allí que supe de Felipe Cubillos, del DESAFIO LEVANTEMOS CHILE, habia estado con su grupo de amigos unos dias antes y casi inmediatamente despues del 27-f..

Hasta allí el borrador, ahora, después de este trágico accidente, se que nunca lo veré cara a cara, sin embargo se que en algún lugar nos encontraremos navegando, el en su yate oceanico en el que dió la vuelta al mundo y yo en mi windsurf aferrado a los vientos del universo..

Quizás en alguna misión donde los voluntarios puedan dejar su huella o quizás convenciendo a los poderosos y magnates a que aporten a reconstruír la humanidad..

Lo admiré desde antes, fué un gran deportista, amante del mar,

Hoy lo siento un par, con mucho orgullo, pues entiendo al mar navegando y como voluntario se de las necesidades de los que han perdido todo y comprendo lo que significa entregarse a los demas..
Y también fuistes un gran escritor y poeta, (poeta = Creador) una prueba fué tú último escrito:
http://blogs.lasegunda.com/redaccion/2011/08/30/soy-un-indignado.asp
Nos deja a nosotros continuar con el DESAFIO LEVANTEMOS CHILE..

Felipe Cubillos, donde estés, cuenta conmigo.-

Una huella en la arena

2011-04-21T23:03:00.003-03:00

Cada vez que la marea alta llegaba hasta las oscuras botas del pescador, humedeciendo con la espuma blanquecina y restos de arenisca los pasos ritmicos del pescador, una nueva ola aparecia en el horizonte marcado por la luna, la imprecisa silueta se recortaba cercana a las rocas del malecón, los restos de un bote de madera se mecian con el ir y venir del oleaje produciendo un sonido seco de maderos impregnados, la abúlica y silenciosa noche de vez en cuando se interrumpía con algún sonido lejano proveniente de la carretera tras el bosque el sonido del carrete acompasaba los pensamientos del pescador. Fantasmagoricas sombras se desplazaban tras los arboles produciendo alguna inquietud a la persona que observaba encogida tras los arbustos costeros que milagrosamente asomaban tras la duna, mas allá una pequeña moto arenera parecía esperar el momento de partír hacia las luces lejanas de la caleta, solo una brazita del cigarrillo brillaba entre los dedos pequeños de la joven.

Un nuevo tiro y el sonido del nylon rompiendo el viento aplacaba la monotonía de esa noche de verano de hora tardía, el sonido del plomo cayendo entre las aguas le avisa la distancia donde la tensión estará puesta en los proximos minutos, el paso atras, instintivo y el ligero dolor en la espalda hace que el pescador se mueva de un lado a otro acomododando el físico enjuto del personaje solitario... Mas allá , la braza extinguida del cigarrillo hace que la distraida joven busque entre sus ropas lijeras un paquete semivació de los Kent Ultra, con su mano libre busca el encendedor que tras un tercer intento ilumina el rostro de delicadas facciones, un mechón de pelo bordea sus ojos marrones, casi negros que traslucen un brillo hasta ese momento oculto por la oscuridad, ahora su movimiento se hace perceptible y acomoda su brazo en la arena, acomodandose para desentumecer los musculos largo rato inmóviles, Las luces de la bahía se mueven en un sube y baja mortecino, tal cual una gelatinosa fuente de luciernagas parpadeantes, los sonidos se mimetizan con la suave brisa del verano , alguna lejana melodia de moda resuena en las oscuras callejuelas del balneario donde esa tarde el pescador y la joven solitaria se encuentran sin verse en la oscuridad. No saben que confluyen en ese espacio, no se conocen, se ignoran, es solo una pequeña conspíración del destino en unos pocos metros cuadrados-Desde la bahía casi circular, comienzan a efluír los vapores cuando la temperatura comienza a bajar, pareciera que la hora avanza al ritmo de la luna, una que otra nube en el horizonte no alcanza a diluír la silueta de la isla que caracteriza las postales del balneario, las gaviotas vuelan rasantes , como sombras negras trazando estelas de oscuridad casi rozando las aguas quietas, sus graznidos monocordes no distraen la lienza tensa del pescador atento al la señal del pique deseado durante largo rato, pero nada. La joven de la moto, termina su cigarrillos y adopta una posición enjugando sus piernas con los brazos y sumergiendo su pelo entre las rodillas, pareciera que una lagrima roza el jeans ajustado, está inmovil, pero de vez en cuando un estremecimiento la recoge, son los suspiros que no logra contener.

Horas atrás, la abrupta partida del señor de barba semicrecida, con el gesto endurecido por la rabia contenida, hace que el florero de la mesita de arrimo junto a la amplia puerta de la casa de verano, caiga estrepítosamente, la flor y el agua se desparrama sobre el piso flotante, transparentando las finas vetas del plástico imitando un cuidado parqué.. Atras quedó el plato semi servido de una comida ya fría, la discusión fué larga y la mesa está vacía, la que fué su interlocutora ahora yace llorosa sobre la amplia cama del dormitorio principal, la nana ya se ha retirada a la cocina ,espera silenciosa que la discusión acabe y no interviene, tiene la puerta de la cocina entreabierta y se pasea nerviosa de un lado a otro, mientras los gritos que provenían del comedor se acallan.. ¡Te lo dije, te lo dije tantas veces, insensata,, es TU hija; no debistes permitirle tanta libertad¡¡, se le escucho decír.. Por la mierda¡¡, te decía que no era bueno que vinieses tan seguido... Es tú culpa¡¡¡ Gritaba, desaforado, mientras la mujer de unos cuarenta trataba de calmarlo con gestos que parecian inutiles, solo balbuceaba,"pero es nuestra hija, nuestra hija, entiende"¡¡.

Luego el silencio, tras el portazo de la puerta.. La nana se asoma tímida al comedor y comienza lentamente a recopilra los servicios, los platos, las ensaladeras a medio llenar, las copas semi vacias, desde el dormitorio se escuchan solllozos enronquecidos de la mujer ¡Hija, hija¡, balbucea.

La joven siente un escalofrío, cuando el pescador, hace un movimiento brusco hacia atrás y ve cuando la caña se tensa cuando el pez engancha la carnada, comienza una lucha sorda entre el pez atrapado y la adrenalina del pescador aflora con cada movimimiento circular del carrete, La luna alcanza a reflejar una sonrisa entre la barba blanquecina del pescador y ella siente una rara sensación de ser testigo de la alegría del pescador.. Alcanza a ver una silueta blanquecina emergiendo desde la espuma, agitandose convulsivamente, luego el pone una rodilla en el piso y toma su presa con soltura, con un rapido movimiento, saca el anzuelo desde el hocico de la corvina de mediano tamaño y la enfunda en un bolso en su costado.. La cola amarillenta de la corvina se refleja a la luz de la luna con visos dorados, es su trofeo..

La joven, nuevamente baja la vista y lleva su mano a su vientre endurecido, se vé atletica, de no mas de 17 años, sus ajustados jeans muestran una figura armoniosa, la cortavientos negra, ajustada, dibujan unos seños pequeños pero bien formados, parece una típíca jovencita de la secundaria en vacaciones, su piel tostada denotan una estadía prolongada en el lugar.. La moto brilla en las partes donde la luna se refleja, parece esperar la señal del regreso..

Ya el silencio se apoderó de la cocina, la nana ha ordenado los trastos y restos del almuerzo inconcluso, un aroma a limpieza rodea ese sector de la comoda casa de verano, la flor de la mesa de arrimo ya está en su lugar y la puerta del dormitorio permanece cerrada. Tras ella, una figura se pasea de un lado a otro, oteando la bahía mientras los escasos verananeantes recogen sus toallas y emprenden el regreso a sus lugares, ella, fuma y fuma un cigarro tras otro, acumululando las colillas en un enorme cenicero blanco con reminiscencias etruscas, recuerdo de alguno de esos viajes que solían dar antes de tener a su única hija, su aficción al cigarrillo veníades de antes de conocer al que fué el amor de su vida, del que se vió obligado a preparar una boda apresurada, del que hubo que luchar para que fueses aceptado en esa familia de la que era la única hija.. Ahora la historia se repite, El portazo final selló esa historia que recien comenzaba..

No tenía idea donde estaba su hija, la preocupación no era esa, sino que dirá la mamá, la septuagenaria y asmatica sra, que no veraneaba con ellos por el clima de la costa, la que la llamaba dos o tres veces al día, preguntando por su nena, la que le advertía a cada rato de que no bebiese, que dejara el cigarro, que cuidara los pesos.. Su madre, que ahora recibiría la noticia, cuando su marido llegara a casa después de pasar los peajes y bebér su habitual wisky.. Una vez mas la culparía, una vez mas la advertencia imcumplida.. ¡Se lo dije tantas veces!!.. Y ella que bajaría la cabeza, asintiendo.. ¡Mi hija es una loca!!..

La joven, se incorpora de la arena y su silueta se recorta en la claridad de la bahía cuando la luna está casi sobre ellos, el sonido de la moto al encender, hace que el pescador se de cuenta que no ha estado solo, siente que su logro con la pesca no ha sido en vano, los genes del que pesca están mezclados con los del ego y la oscuridad no es un buen aliado, siente que su logro es digno de un testigo, siente que esa noche fué exitosa..¡Me quedaré otro rato", Pueda ser que otra corvinita..! Medita, mientras ve que la lucecita de la moto se acerca, instintivamente la joven se detiene a su lado, los rostros apenas se logran distinguír pero algo los une, sienten empatía..¡Buena pesca! exclama ella, con voz de frio.. ¡Si, me trajistes suerte¡. responde, convencido, y tú que haces a esta hora??--

Nada, solo meditaba.. Veraneo acá y hoy supe que tendré un hijo..", responde con naturalidad..

Necesitaba estar sola, pero ya estoy bien.".

"Gracias por acompañarme.-"

"Suerte para tí mi niña".

La moto se aleja, el pescador prepara un nuevo lanzamiento, la luna acompaña.

___________________________________________________________________

La vida continúa, amanecerá y nada cambiará. Esa noche ya todo cambió, esta historia sucede a cada rato y en cualquier lugar, lo que no cambia es la concecuencia. Los hijos.. Nada es mas importante.

Dedicado a esa amiga-niña que duda ante el futuro y siente que las puertas se cierran...

Las puertas se cierran solo cuando no dejamos una brecha de esperanza ante el futuro.

"No regales tu pesca, enseña a pescar"

LESC, Abril 2011

La dama de la noche (El último viaje)

2011-04-18T22:38:00.004-03:00

Apaga la radio, recoge los cigarrillos y cierra el auto. Enciende uno mientras retoma el sendero hasta el borde, ya las estrellas comienzan a aparecer tímidas mientras la implacable y rutinaria noche de la costa en otoño enfría los roquerios y hace que los grillos entonen sus canticos acompañando los sonidos nocturnos.

“Está bien, vete de una vez, no vale la pena gastar frases y mas frases para intentar convencerte¡¡” Regresa con tú madre de una
vez, la verdad, nunca logré apartarte de ella”, “Sin embargo te amé, te adoré, lo hice todo por ti”..” Es mas, seré yo quien saldré de esta casa¡¡”, levantando la voz, contrariado..

El sendero cada vez mas estrecho y oscuro llega a su fín, se escucha en el vacío el monótono repicar de las olas, una que otra gaviota se divisa en la semi penumbra, la luna aparece tras los cerros a sus espaldas, a medias acercándose a la menguante, algo iluminando la silueta del solitario que fuma con la mirada perdida en el horizonte.

La barba crecida, los Docker verdosos, sus zapatos café citadinos, empolvados, su antigua parka de plumas hacen del personaje una patética sombra del que fue un exitoso hombre de negocios, un viajero incansable, la ironía de este último viaje a mirar su querido mar, era que , mientras la idea le revoloteaba, repicaba, luchaba por imponerse ante otras miles de ideas diferentes que se agolpaban en sus rincones cerebrales, martillando.. La ironía de este su último viaje, fue que SI “podría ser su último viaje.”

“Mierdas¡¡”, exclama con rabia, agitando la mano que contenía su cigarro cuando le quema entre los dedos, fue como un renacer, un doloroso despertar de ese mundo de pensamientos, fue el aviso que le impidió dar el paso hacia el vacío..

Nunca fue un cobarde, siempre la adrenalina de la aventura le sedujo mas que la monotonía de un trabajo estable, su independencia la valoraba mas que el dinero y el éxito, fue afortunado, hizo buenos negocios, viajó, aprendió viajando.. Sus últimos 4 años los pasó en luchas judiciales, en estériles polémicas, en viajes voluntarios a ayudar a extraños, su cámara captaba imágenes certeras de otras realidades, nunca pudo ser un sedentario..

Por ello las palabras en el departamento , después de la llegada tardía después de almuerzo, con trazos de una noche azarosa de licor y mujeres, hicieron a ella armar su maleta y dar el paso que debió dar tiempo atrás, cuando su hijo decidió trabajar en vez de estudiar, cuando por fin su madre regreso a su lugar ,fue cuando la convivencia entre ellos se hizo insoportable..

“Nada me hará retroceder, lo tengo decidido, aún soy joven, tengo futuro, me iré mañana temprano”,, “Has lo que quieras”” Dice ella ocultando su rostro, evitando una lagrima, mordiendo sus labios inconscientemente, mientras acudía al dormitorio cerrando tras sí la puerta..

“Me carga que me dejes hablando solo¡¡”, exclama, “Me voy”,,”No me verás mas¡¡”

Caminando en círculos, busca su parka de plumas, las llaves del auto y sale del departamento del 11 avo piso de Apoquindo 4000..Toma el ascensor y marca el 2do subterráneo, sube a su fiel st.wagon, y enfila hacia la costa, con la mirada atenta al tráfico, pero perdida en un punto lejano, la idea del último viaje crecía a medida que se alejaba de Santiago..

“Mierdas, que me duele ¡¡”, llevando sus dedos a los labios para tratar de aliviar el dolor de la quemadura. Ahora el paso es hacia atrás, ha sentido el temor de la caída, la sensación de fragilidad de su cuerpo chocando contra las rocas, el frio viaje hacia una muerte irremediable, caer, caer, caer es como un sueño de pesadillas recurrentes, la sensación de despertar como esa mañana de Mayo del 80” frente al reloj circular que marca la hora intermitentemente mientras recuperaba la conciencia en esa Clínica del barrio alto, el dolor intenso en todo el cuerpo, la impotencia de la vida recuperada, el dolor físico que no logras aquietar al cerrar los ojos.. Y abrirlos nuevamente frente a ese reloj implacable, borroso, difuso..

El paso atrás al comprender que lo mejor es estar vivo, sufriendo la soledad, sintiendo el dolor de la quemadura en los dedos, y el aire fresco de la noche que nace frente al mar..

El paso atrás se convierte en una caminata a oscuras por el sendero iluminado por la luna a medias, las ramas que rozan la parka de plumas hacen que el silencioso retorno ahuyente a los grillos, que respetuosamente se acallan con el paso a paso hacia el auto que ya se enfría al ritmo de las horas pasadas..

La llave que abre la portezuela del st.wagon encaja precisa, un giro y ya la calidez del refugio mecánico, tranquiliza, sorprende, borra pesadillas de caídas y el sonido de la puerta al cerrarse con el instintivo movimiento hacia la radio,, Luego la Carole, después el suspiro junto al aspirar el cigarrillo al interior. La llave acciona el motor, el ronco sonido del motor bóxer le hace nuevamente sentir la adrenalina del movimiento, el regreso hacia la autopista con los faroles encendidos, esquivando uno que otro animalejo que se cruza, esquivando, esquivando malos pensamientos.. Ahora revive, el regreso a casa de madrugada le brinda una nueva oportunidad, quizás logre que ella no tome el tren de las 6 AM, quizás, logre evitar la pasada por Suecia al pub de turno, quizás logre llegar de ese viaje sin retorno..

“No me verás mas”, “Nunca mas¡¡” fueron sus últimas palabras antes de pulsar el botón del subterráneo dos..

La carretera está oscura, pero ya se divisan las luces de la autopista, el ir y venir de los carreteros de turno, de los trabajadores, diputados, honorables y simples conductores de madrugada en la ruta 68, le animan a mirar concentrado la ruta, el cigarrillo ya se extingue en sus dedos, pero lo apaga antes que nuevamente quemen sus dedos..

Ya no siente la brisa del mar, ahora baja el vidrio del auto para sentir la velocidad y el viento en el rostro, una rara sensación de satisfacción le inunda, lleva en el rostro una sonrisa, junto a tres o cuatro pelos de su barba blanquecina picándole como la de un adolescente, rasquidos instintivos y la mirada fija en la línea blanca de la carretera, acelerando hasta los 120 permitidos y bajando las luces de vez en cuando.. Ya se divisan las luces de Casablanca al otro lado de la subida del Santuario, ya pronto estará en casa, reflexiona..

La ironía, ahora aparece en su mente como un aviso, la ironía.. Debió ser su último viaje, pero ya está de regreso..

“No te vayas¡¡,”, se escucha en el dormitorio cerrado, silenciado por la mano de ella en su boca, en un susurro ahogado, mientras trata de contener el llanto..”No te vayas¡¡”, El grito es silenciado por el portazo al salir al pasillo de los ascensores, ya obturó el botón del subterráneo 2, desciende..

En la larga recta, la radio se silencia un instante cuando cambia la melodía, enciende su innúmero cigarro con el zippo dorado, le parece ver cruzar algo frente a sí, como una sombra blanquecina, “la dama de la noche”, y recuerda el relato del camionero aquel de ese largo viaje al norte. …

”Amigazo, nunca mire hacia atrás””, “Es fatal””, “La dama de la noche” no perdona, ¿se ha fijado en las animitas??”… La mirada instintiva al retrovisor , alcanza a ver una sombra blanca..

Después la nada.

La hora está marcada en el reloj de la pared blanca de la Clínica, el dolor es intenso, está despertando, la intermitente claridad se confunde con los sonidos de máquinas, beep, biips de instrumentos conectados a su cuerpo.. El acompasado ruido del fuelle del respirador artificial, le llega a oleadas mientras recupera la conciencia..

“Hola mi amor”, imagina escuchar lejano, la voz de ella que desde el otro lado del vidrio logra traducir en sus labios, la imagina, lo está mirando con un gesto preocupada, lo mira y lo mira, balbuceante y el solo adivina el movimiento de sus labios..

“Hola amor”, siente que responde con un sonido mental, solo con el pensamiento..
“Estoy de regreso”

A mi amada esposa, Abril, 2011

El cuento de Anita y presidiario

2011-04-11T03:23:00.004-03:00

Anita y el pantalón a rayas

Los arboles del bosque no dejan ver el horizonte, menos al sujeto que agazapado espera a su víctima tras una mata de hualle, la hojarasca resuena a cada paso , los sonidos de aves advirtiendo el paso tranquilo de la muchacha de unos quince, alejan a los insectos coloridos que revolotean la larga cabellera azabache, la sonrisa disimulada con el canturreo entrecortado al ritmo de los pasos no presagian lo que le espera a unos metros.

El individuo agazapado tras los matorrales siente que la boca se le humedece con la saliva, sus ojos negros brillan con deseo, hace un tiempo que viene observando la rutina de la chica sin nombre, hace tiempo que su contoneo juvenil lo tiene obsesionado, “Debe estar muy rica, la chiquita”, parece musitar mientras con el dorso de su mano ennegrecida y rugosa se la pasa por esa boca desfigurada por la cicatriz que le cruza desde el pómulo, sus atavíos mal olientes no alcanzan a mostrar la pobreza que arrastra desde que salió de esa cárcel sureña, aún recuerda la “carreta” nocturna para el caldillo de patas de pollo, o los tallarines amasijados revueltos con una fría bolsa de salsa de tomates..Luego el mate amargo y la silenciosa mirada al techo a 30 centímetros del camarote en un cuarto piso de la habitación de 3x3, a su costado el ronquido del mocito del grupo lo mantiene despierto, mientras se revuelve en la sucia manta gris que lo cobija, es invierno y ya el carbón del brasero está apagado, la colilla que guardaba en la grieta de la pared, disimulada con el chicle teñido de rojo, ya no está, seguro que fue el “rolo”, el del camarote del frente, “uno de estos dias me lo arreglo” pensando en el estoque que fabricó con un trozo de plástico de cañería que descubrió en sus habituales idas al baño común, donde el agua fría le hacia reprimir las ansias de poseer una mujer hacia casi tres años.. Cumplía, la ves anterior habían sido 2 y medio años tras las mismas rejas, pero ya saldría, pensaba mientras el cielo a 30 cms hacían rebotar su aliento de caries y tabaco mezclado con los restos de la cazuela de patas de pollo..

La muchacha, de nombre Anita, no podía estar mas lejos de aquel bosque, paso obligado hacia el cercano pueblo de largas callejas polvorientas, de corredores sombríos donde cada mañana saludaba a don Diógenes, el anciano que pasaba horas y horas mirando a los escasos transeúntes, a los perros callejeros y veía pasar las horas y horas sumido en sus recuerdos, su desdentada boca musitaba de vez en cuando un “buenos dias” y agachaba la cabeza con un movimiento automático , simulaba un saludo..

Un nuevo paso y algo se mueve en el matorral, ya dejó el claro de bosque y hierbas secas, la planicie se extiende ante la mirada de la chica, “queda poco”, piensa mientras distrae la mirada en un conejo que se cruza hacia una ramas secas del árbol caído que a veces servía de banco para el descanso, ella no se detiene y apura el paso, parece ser que llegará a atrasada a su cita, su primera cita..

El hombre tras el arbusto tensa su cuerpo y mantiene el aliento, “ya queda poco nenita, ya vienes..”

Anita sueña con ese primer encuentro y a sus quince imagina los ojos verdosos del muchacho que veranea con sus tíos en un campo cercano, la costumbre es que sea el quien la busque, pero sus orígenes campesinos no le favorecerían, el educado, de un apellido impronunciable y de modales citadinos, le hacían suspirar cada vez que recordaba ese primer encuentro en el almacén del pueblo, las miradas cruzadas, el rubor de sus mejillas, la mirada inquisidora del joven la inquietaron mas de lo que nunca sintió.. “Como está srta?, escucho.. Y luego un dialogo de esos típicos, ¡Donde vives, ¡Como te llamas?, yo estaré hasta el fin del verano, ¡ Y cuando vienes de nuevo?.. la despedida.

No sintió cuando la ruda mano del hombre de los arbustos le tocó el hombro, tampoco logro ver la cicatriz en el rostro sucio, menos su caída tras el empujón violento entre la yerba reseca del potrero.. Parecía un sueño, una mal sueño, una pesadilla de ésas que la hacían despertar en las noches cuando en el cuarto contiguo su madre gritaba a su padre..”¡Borracho de mierda¡¡¡ Hasta cuando” y luego los golpes y forcejeos hasta que el silencio se hacía de esas paredes de adobe..

Quizás su desmayo fue la solución a ese momento, no sintió cuando el hombre le rasgó sus ropas nuevas, las que preparó con esmero durante la semana, quería estar linda para ese primer encuentro, quería ser recordada como el amor de veranos del joven de la capital, quería que su pelo luciese brillante al viento , sentía que el quillay le daba esa frescura, sentía que los aromas a humo de la cocina los disipaba con el agua de la vertiente tras la cascada, sintió estar bella para el..

El hombre se incorpora abrochándose el pantalón de rayas, se abrocha el cinturón enjugando su camisa a empujones , mira a su rededor, su sonrisa desaparece, ahora se siente satisfecho y cansado, ya no recuerda la “carreta” ni los barrotes que dejó hace dias atrás en la lejana cárcel de ese maldito pueblo, ahora está desahogado..

Mira el inerte cuerpo de la chica sin nombre, su pelo azabache con hierbas resecas pegoteadas por el hilo de sangre que brota de sus sienes, siente una rara inquietud, miedo quizás, la chica no se mueve,, “Quizás por eso ni se movió” piensa , se agacha y la remece, pero no reacciona.. Y ve la piedra ensangrentada. “Me fregué, por la chucha¡¡”, exclama.

Anita ya no esta, su alma camina junto al joven de ojos verdes, su mirada al cielo, con una sonrisa inexplicable en esa soledad, las hierbas al quebrarse bajo su cuerpo no las sintió, tampoco tras su cabello negro se veía la piedra que asomaba, Tampoco el la vio, el hombre de la cicatriz y la sonrisa forzada camina hacia el bosque, se pierde entre los árboles, no mira hacia atrás..

“Nunca volveré a esa cárcel maldita”, musita, mientras camina por la hojarasca terminando de poner su camisa en los pantalones a rayas..

Esto sucede cada día en algún lugar del mundo, Justicia para Anita y todas las mujeres abusadas, NO al violencia de géneros.-

LESC , Abril 2011

Recibo Ofertas

2011-04-08T18:23:00.002-03:00

Curriculum disponible en enlace anterior y Disponibilidad inmediata, Viajo donde sea.- Suerte para todos.-

Buscando Trabajo

2011-04-01T22:35:00.003-03:00

Siempre supe que algun dia publicaria este aviso: Busco Trabajo, aquí y en la quebrada del ají dice el dicho, Por ahora solo publicaré este enlace, que los lleva a mi realidad y que lleva la esperanza de ser respondido con prontitud.. De verdad lo necesito.. Un abrazo a todos.. Y si saben de algo , llamen, publiquen o simplemente, denme un ANIMO¡¡..

LESC

Este es mi Curri:

http://curripescadorypoeta.blogspot.com/2011/04/buscando-trabajo.html

Chile es un gran pais, el mundo es pequeño y el universo no es infinito..

Iré donde me llamen..

Esperanzado.-

Saludos a todos..

LESC

La volá del Tachi..

2011-04-01T00:08:00.003-03:00

Sin reprimiendas, sin malas ondas.. pero: Es mala onda ir contra tú gobierno Tachi.. Recuerda al Pancho".. Atina man:¡¡

La Educación no es solo MUNICIPALIZADA,, Acuerdate de los sostenedores Particulares.. Fijate que los mejores evaluados son los ex-alumnos de estos colegios y jardines.. No seas mas Papista que el papa,, Amigo, en buena..

LESC

Luna

2011-03-31T23:28:00.003-03:00

Ancestralmente, la Luna ha sido y es un objeto celeste observado, todos los dias, ciclícamente, en sueños y en poesías, un objeto permanente en nuestras vidas desde los inicios de la humanidad.. Y desde antes, desde la creación del universo.. Lo dicho es común y corriente, no digo nada nuevo, es solo un recordatorio de que la palabra es reiterativa, constante y permanente..

La filosofía de vida del siglo XXI me trae a la realidad de esta noche ambigua, mientras la tele muestra a los politicos y pintamonos de siempre, mientras muestra la incensatez humana en guerras lejanas y ideológicas, en accidentes sangrientos en cualquiér carretera, mientras observo a los criminales apocrifos, inscritos en las listas del infierno, sin temores, por que desde allí salen tal cual fueron formados, y de los martires que luchan por la superación de la humanidad,, Y siguen siendo martires..

Palabras y palabras mil veces repetidas, pero que son utilizadas y re-utilizadas por intereses personales para conseguír status de vida, poder, y trascendencia.. Que al decír de Einsten.. Es relativa..

Propongo una nueva teoría,,

La Observación..

La mirada atenta..

El silencio..

Y después:

¡Mirar la Luna!!

La magia de sentir que la vida es real, cada vez que llega la noche,

La magia de sentír en el rostro los primeros rallos del sol, la magia de sentír que la lluvia se desliza por el rostro, la magia de sentír frio y calor..

La magia de observar la Luna, como un referente de nuestra existencia--

Como lo hicieron desde los inicios nuestros ancestros..

YO esta noche gris en mi pueblo, buscaré tras las nubes esos fulgores, reflejos de esa imagen silenciosa. pero siempre dispuesta a contestar a su brillo..

Y el brillo del sol de cada día..

Mañana escribiré sobre mis sueños, cobijados por la Luna y por la esperanza (Un sentimiento) de dias mejores..

Un abrazo.-

La sonrisa es vital..

2011-03-27T15:09:00.004-03:00

Y así es como debemos enfrentar el futuro.. Con una sonrisa, sin lagrimas escondidas tras el maquillaje, sin penas silenciosas, sin cortinas ni burkas (¿Así se dice?), me refiero a los rostros tapados de las mujeres arabes, mostrár una sonrisa actual es asumír nuestra realidad de vida..

Por ahora, cuido de no herír, de no dañár, solo de sonreír..

Pronto saldré del claustro en que me he refugiado para no causar revoluciones..

Cuando eso suceda, hablaré de política, de malhechores, de inescrupulosos, de habitantes de mi pueblo olvidado, de grandes millonarios, de discapacitados, de exonerados, de curas pedófilos, de pseudopoetas.. Hablaré de la realidad.. Y quizás amerite una reprimienda, Por ahora solo muestro una sonrisa..

LESC.-

Andate¡¡ Vete de mi casa¡¡¡

2011-03-27T00:41:00.006-03:00

Que frase mas odiosa, "Vete de mi casa", pronunciada por mi hijo amado, el fruto de mis genes, del amor, de un tácito acuerdo entre dos personas que se aman..

Por ello es tan doloroso escuchar de un ser humano esa frase...

Pero es la consecuencia de un ciclo de vida, incomprensible para los legos, para los extraños, para los que no entienden la sicología de una familia..

Para mí es normal..

Soy escritor..

Mi único lenguaje es la palabra, contar los hechos, inventar fábulas, crear maravillas y poesía..

Pero te perdono, hijo, mi creación, mi gen masculino, mi fruto..

Por ahora, solo espero que reflexiones, no deseo robarte a tú mamá, no deseo entrár a escondidas a mi casa, no deseo ser un extraño en tu vida, solo quiero que entiendas que a tus 24 años eres un hombre, y mis valores no son fortalezas de vida, solo son enseñanzas que espero algún día entiendas..

Que lata enviarte un mensaje público, me gustaría decirtelo en palabras, frente a frente.. Pero tú agresividad, tú prepotencia me intimida..

Soy un cobarde, lo acepto.. la Violencia me espanta..

Solo espero que este mensaje te llegue, que tú madre lo lea, y en algún momento conversemos..

No esperes que el tiempo se acabe, y ya sea demasiado tarde para el abrazo, ni para los perdones..

Te amo hijo..

Ring Ring..

2011-03-03T23:08:00.008-03:00

Es el sonido del telefono que da el vamos a este posteo, coincidentemente con el sonido de fondo en la pantalla de la TV local, donde tres conocidos personajes, debaten sobre Educacion..

En la calle, algunos noctambulos transeuntes apuran el paso para llegar a la "botica" de turno, mejor dicho la botillería abierta hasta las 12 PM en esta epoca, otros apresurados hacen

chirriar sus neumaticos al llegar a la esquina del Chicho, para enfilar hacia la playa o hacia la estación de servicios antes de que suba la bencina..

La vida sigue igual en mi pueblo, siento la mediocridad en el aire, en el ambiente

.. Son pocos los que duermen tranquilos y descansan para amanecer con animo y propuestas, son pocos los que se acuestan temprano para amanecer despejados y con la mente limpia .. Son pocos los que no tendrán pesadillas..

Yo les llamo malos sueños..

Los malos sueños los desecho a las 3,30 de la mañana, cuando despues de pasearme por mi habitación, sintiendo la frescura del aire del ventanal que dá hacia la montaña, sintiendo la brisa leve de la marisma, tratando de ver alguna estrella difusa.. Fumo mi último cigarro y me recuesto hacia la pared, evitando el calor y el roce de mi compañera, que inevitablemente posará su mano en mi costado..

Pronto duermo..

Los malos sueños los dejo para mañana, o mejor dicho mañana de noche a las 3,30 mas o menos..

Apago la tele, me ahorro unos $ no llamando a los políticos de turno, futuros candidatos o aspirantes a heredar la mal entendida profesión de "Servicio Público", En un pueblo chico como el nuestro, el ser Alcalde, Concejal o Dirigente de Club Deportivo es importante, es status..

Ahora me concentro en lo mío, en mi entorno, en disfrutar de la grata compañia de

mis mascotas virtuales, las que alimento en cada entrada a mi blog, son leales y silenciosas..

Mañana estaré de "vacaciones", (Probablemente a algún lugar en Mexico)

terminó el verano trabajado y sin playas, ahora antes de dormír

anuncio mi "sabatica" misión de escribír la zaga de alguna historia y el resumen de una poesia que comienza así..

"Camino de la mano de una luciernaga

aleteando entre roquerios oscuros

tropezando, tropezando.

Caigo, caigo en divagantes abismos

caigo, caigo en hipocresias iluminadas

caigo y caigo

una vez mas

de la mano de lu

ciernagas..

Me levanto..

Amanece y mis pesadillas terminaron,

Fueron solo malos sueños.-"

Mi nombre en japones se dibuja así, es mucho mas que un escrito, por ello lo inserto en este fragmento poetico, es como un objeto en 3ra. dimensión, tiene relieve, profundidad y mucho de mística...

Nos vemos.-

Sin foto

2011-02-22T20:53:00.003-03:00

Me voy, a caminar por mis lugares cercanos a mi pueblo, esos lugares que necesitan ser descubiertos por los desconocidos de siempre, los que pasan la mirada por encima de los basurales, por los que no ven la letra chica de las caminatas..

Ayer fuí en auto, mi cacharro de siempre, y no descubrí nada nuevo, perdón, un colchon ajado, y una plancha de internit a medias... Fuí a mirár esos senderos a las afueras de mi pueblo, y me dió nauseas.. Perdón.. sentí ganas de vomitar.. Me contuve, fuí caballero ante la dama que me acompaña, fuí consecuente al mirár.. No me guastan los basurales, menos la INCONSECUENCIA DE LAS AUTORIDADES--

Ahora, tarde, pues anocheció, me voy a caminar por esos lugares..

Y espero a que amanezca con las personas comprometidas en esta causa de limpieza..

Por ahora este es solo un posteo tardío..

Sin fotos, sin reminiscencias..

Un abrazo. bienvenido a mis secuaces en esta causa..

(WB.)

Nos vemos..

Quereo nos espera.-

Sentír Alivio, (Una forma de dormír tranquilo)

2011-02-07T22:22:00.005-03:00

Sin dejar de lado mis principios, recuerdo algo escrito en una cita a mis amigos. Decía algo así:

"LA DECADENCIA COMIENZA CUANDO NOS OLVIDAMOS DE NUESTRO PATRIMONIO, DE NUESTRAS BELLEZAS NATURALES Y DE LA AMISTAD. LA GRANDEZA DE LOS SERES HUMANOS CONSISTE EN PERPETUAR SUS VALORES Y CULTURA. COMPARTIR UNA POESIA, LEER UN LIBRO O SIMPLEMENTE CONVERSAR, NOS HACE CONOCERNOS Y TRASCENDER EN VIRTUD DE NUESTROS IDEALES"

Sin embargo, la lucha constante contra nuestro destino inanielable, el tiempo, me hace reflexionar sobre lo puntual, el día a dia, ante ello comento mi nota en facebook:

"Siento alivio,, Conquisté el tiempo.. Compadezco a aquellos que no tienen control sobre el. Me refiero a los inescrupulosos que no creén en la Justicia, a los que postergan desiciones para mañana, a los que dilatan la muerte "anunciada", a los que no creén "en la larga mano de la Ley" y por sobre todo.. Alivio por las luchas por la verdad que siempre son ganadas.. La Mentira y el engaño es propio de los fracasados y de los perdedores,, A ellos los perdono, serán juzgados por otro tipo de Justicia.. La Divina.-

Sentir alivio no es solo un estado corporal o mental.. Es también´es una catarsis, un desahogo..

No existe nada mejor que dormír tranquilo, sin subterfugios, sin drogas ni cansancio físico.. Dormír tranquilo significa exoscisar los demonios de venganza, estirpar los rencores y también el gozo de ponerse en el lado contrario si remordimientos, pues sabes que estás pagando con la misma moneda.

En este mundo material, el consuelo ante la carencia es la risa espontanea después de la cena en armonía, el compartír un "pan y vino", en el relajo del deber cumplido y la esperanza del nuevo día con la frente en alto..

Por ello el conquistar el tiempo es trascendente, pués el futuro es concecuencia de tus actos del presente y la base de tu pasado.. No podría soñar si no tuviese un pasado armonioso y esforzado.. El mundo de los que sueñan, es el resultado de los que creén en sus principios, en la pachamama, en el newen, en los avatares del destino..

No somos permanentes, por eso mi lucha contra las injusticias son desde las bases solidas que hemos construido con Verdad, amor, libertad.. Y por sobre todo, conquistando el tiempo..

Aún sin la certeza de la permanencia y menos de la trascendencia.-

Siento alivio..

Hoy dormiré el sueño de los auténticos.-"

Ruggero en mi casa

También comento en esta nota, la última sensación de una amiga muy querida, en la que pone en dudas el valor de los secretos, de las confesiones miradas de frente, en la conjunción de almas y miradas, Las dudas propias de personas que se aman y no encuentran respuestas, la espacialidad y los tiempos, el principio de oportunidad, la espontaneidad y los margenes de dudas. Cuando esa sensación permanece en el tiempo (las dudas), se rompen los cristales que mantienen la confianza. Eso es naturalmente una perdida, se forma un nuevo espacio y se vulnera el tiempo.. El futuro pierde sentido.

Y debemos pensar en el presente.. El presente es realidad, es materia, es sensaciones vivas..

No cambiaré el futuro por una duda del presente, no cambiaré mis sentimientos por ese pequeño espacio de tiempo.

Los secretos son permanentes, si no fuese así, la magia de ellos no valdría nada.

Dedicado en los que creen en los secretos y en el alivio que llega cuando viene el sueño.

Luis Emilio S.

Alienado??

2011-02-02T21:17:00.003-03:00

Alienarse, evadirse de la realidad, renunciar a la cordura, o a los estatutos... Si... Si esta es la definición, soy alienado"..

Pero el solo hecho de reconocer esta condición, me convierte en un hombre libre..

No estoy disponible para otras alternativas, no renuncio a mi libertad..

Renuncio a los dogmas, a los apitutamientos, a los compromisos partidarios, al ego.. Prefiero ser un ser común y corriente..

Hace mucho tiempo renuncié a las dictaduras, a los adoctrinamientos, a las ordenes arbitrarias, a cortarme el pelo y usar corbata..

No acepto la hipocresía ni la mentira.

Prefiero ser juzgado en ausencia, ser condenado en la plaza pública,

guillotinado por la censura. Pero jamáz aceptaré la corrupción del alma.

Soy un hombre libre..

Y en esta condición escribo mi poema a la espera del invierno, con ansias de frescura, de limpieza...

Voy siempre tres pasos adelante, es mi sino, es mi alma de pionero, pero eso solo lo entienden mis amigos, mi familia, los verdaderos lectores de la letra chica..

La lluvia está presente, es naturaleza viva, es parte del ciclo..

Limpia mi mirada azul, y lava mis rencores, también me protege de los odios..

Por ello repito, y manifiesto con libertad..

El mar a lo lejos resuena antes de la lluvia

¡No sabes lluvia cuanto deseo que llegues!

Quizás tu repicar silencie mi noche insomne.

Lluvia que no llegas a acallar mi espíritu,

siento tu humedad esta noche de ruidos

de estrellas silenciosas tras las nubes grises

de luna escondida a medio brillar.

Noche lenta de nostalgia y pena..

¿Donde te has quedado, lluvia?

Quizás no quieres apagar el fuego

que esta noche quema mi alma en pena..

Y tu ,mar que no descansas, mar ruidoso.

Como quisiera correr hacia el día

cansarme de caminar nocturno

para calmar el clamor, la marejada.

Cual recuerdo de mi amada ausente.

Mar azul de antes de la lluvia ,

espumoso, de agitadas olas.

Noche oscura de impacientes nubes

compañeros nocturnos de mi alma en pena...

Pena silenciosa, compañera señera y dolorosa

pena insomne y ardiente

de las que no callan por ser tan dolorosas.

Pena de no estar contigo

mi amada del mar antes de la lluvia..

El invierno llegará, está escrito , pero el azul permanece aún sin lluvia, es permanente..

Los Ecos se dispersarán en el infinito, no son permanentes...

Luis Emilio Sepúlveda, 2011.-

Mientras hago la hora

2011-01-24T00:13:00.006-03:00

Luchando contra el sueño que me sorprende después de un día agitado y la corrrespondiente pildorita, obligada por el hábito, intento ordenar las ideas agolpadas en un solo espacio cerebral, lmitado a un espacio de noche robada al descanso natural, que en mi caso resulta lo antinatural.

Lo mas cercano a mi escritorio está en un viejo papel, ajado y manoseado, muchas veces perdido entre trastos y mudanzas, al fondo de cajones repletos de chucherias, monedas y recetas, ha estado hace mucho rondandome, es el original de una poesía dedicada a mi pueblo, que escribí hace años, obligado por lo social y politicamente correcto de mostrár mis inicios de mi trabajo literario, en esos años pertenecía a un emergente grupo llamado Puerto Azul, donde aprendiamos la diferencia entre un simple escrito poético, una reflexión o un trabajo escolar.. Fuí afortunado pues un antiguo amigo (Ricardo Carrasco),profesor de teatro, lo escenificó con alumnos del Colegio Diego de Almagro y presentado ante un público heterogeneo, donde la primera fila la llenaban las autoridades de la época, hoy custionadas y desafortunadamente producto de sus errores hoy están fuera de ese mundillo que cobijaba mis primeros intentos en la literatura. Hoy , después de re-leerla varias veces, por primera vez entiendo mis comienzo, lo naif, la simpleza.. No en vano mis primeros amigos artistas en este pueblo cultivaban ese estilo, me refiero al pintor Federico Lohse V, al escritor y poeta Marcial Mendieta, al hijo Ilustre de Los Vilos Ricardo Giadrosic, quien da hoy el nombre a la Biblioteca Municipal.. El pánico escénico de la primera vez aún me hace sudar cuando recuerdo esa declamación ante una cincuentena de personas en el Salón Municipal, aún recuerdo la emoción al ver las escenas de jovenes en algo parecido a una alegoría en el Salón del Diego de Almagro... Las fotos se perdieron, el muelle cayó, los muchachos crecieron y jamás este poema vió la luz en el papel..

Es raro, pero siento que es la oportunidad de entregarlo, quizás sea un simple recuerdo para algunos, pero para mí significa un desahógo, temo perder el papelito para siempre.

Dice así:

Vientos que no dejan huellas

se clavan en mi piel desnuda

como palabras dichas en el momento del extasis

Son los vientos constantes y caprichosos

de mi pueblo.

Suaves de mañana

aompañan tibios la salida del sol

y en el cenit se hacen fuertes

encrespando el mar

Pacífico mar.

Vilu, Willow..

Raro nombre híbrido

de vientos y culebras formado

de corsarios y allegados

Vileños y villanos mezclados

enredados en común destino

de vivír..

Junto al oleaje blanquecino

playero y caletero

mi pueblo digo yo.

Pero también el tuyo

caminante

que en tu pasar nortino

descansas apurado

con tu acento de allá lejos

y el piropo entre comillas.

Y también del veraneante

con sus modos y decires

con sus pintas, modismos

pololas y autos nuevos..

Dos palabras y un resumen

tres palabras y un cahuín.

Los Vilos mi pueblo

desde principio a fín.-

Lo naíf y lo pueblerino de hace 15 años, en el proceso de aprendizaje está presente, hoy no ha cambiado nada, solo estoy cansado y este recuerdo me anima..

Mañana retomaré la senda, mis trabajos inconclusos mis sueños con Ñague, mis luchas sociales, mis emprendimientos, Recuperaré la sonrisa.. Ahora descansaré.-

Con cariño.

Luis Emilio Sepúlveda.-

Esfera

2011-01-20T20:00:00.005-03:00

Hoy no diré nada, solo reflexionaré sobre la esfera que llegó a mis manos hace un tiempo, regalo inesperado de alguien especial...

Este pequeño objeto en el que me veo reflejado, simboliza un espacio de tiempo en una vida, es la esfera perfecta, donde no existen aristas ni angulos, solo es una constante circular, donde el pasado se encuentra con el presente en cada lugar, donde su superficie es infinita, no tiene comienzo ni fín, es parecida a un universo, donde el brillo representa la transparencia, el sustento es breve, la luz es difusa y a la vez misteriosa, su interior es un enigma que aún no descubro. Representa el alma del poeta, del creador de sueños, del vividor de aventuras, de la verdad y la mentira juntas en una amalgama de palabras...

Apareció de pronto en mis bolsillos, en mis rincones, en mis manos jugueteando, la llevo siempre, cada vez que la olvido aparece en algún mueble o en la alfombra, es mi esfera inseparable.

Mientras la conserve llevaré conmigo los valores que sustentan un estilo de vida, reivindicaré mis principios libertarios, la igualdad de genero, la lucha contra las desigualdades, las batallas diarias contra la hipocresía, el permanente mirar hacia adelante sin arrepentimientos tardíos, la lucha por sacar del anónimato a los que no tiene voz...

Es simple, es solo un objeto que llegó a mis manos un día cualquiera, pero que permanecerá mientras sus reflejos y el instinto vital inspiren una vida que pudo ser común, pero que ya es trascendente. No es fetichismo ni producto del azar, es una muestra de amor por lo que representa.

La esfera que contiene mis sueños y los de muchos.

También contiene los secretos que alimentan su existencia.

Nada importante para quienes no sueñan, mucho para quienes imaginan, crean y viven en mi entorno.

La esfera, una nueva fuente de inspiración. Sus visos multicolores con predominancia del azul dan la pista a quienes han mirado a mis ojos cuando hablo de Justicia, Paz y amor. A ellos y especialmente para mis amigos.-

Luis Emilio.-

¿Por donde empiezo??

2011-01-18T22:51:00.009-03:00

La pregunta clásica, es lo que la hora indica y no tengo una respuesta...

Pero ya me lanzo en picada al vacío, busco las imagenes que he captado en estos dias de ajetreo, viajes y incertidumbre, donde al final de cada

silaba resaltan los recuerdos trascendentes, los que plasmados en coloridos detalles dejan u

na huella.. Comienzo con la sonrisa espontanea de la amiga, con

tinúo con paisajes de mi hogar y termino con la realidad de la inconsecuencia humana, la destrucción patrimonial y natural de mi entorno.. Regreso con las imagenes de la esperanza, de lo cotidiano de las puestas de sol, del oleaje salino de mis arenosas playas, del oceano azul que me protege del vacío, de la página en blanco... Termino con una frase inicial de una antigua poesía mía... Luego el descanso.

No puedo dibujar tu rostro

Ni tu figura

Te tengo en mi mente

Me persigues

Pero no puedo dibujarte.

Lo intento una y mil veces

En coloridos trazos

En carboncillo y tintas

De perfil, de frente y aún

Escapando de mis miradas

De mis recuerdos

de mis manos.

Te paseas ante mí esbelta

Ganadora, vencedora

Soy tú patético esclavo

El despojo de una fiesta

La lacra de un pasado.

El perfecto vocero de la tristeza

Un paladín de los frustrados

El fracaso caminando.

No puedo dibujarte.

Mis letras no igualan tu sonrisa

Ni la profundidad de tu mirada

Ni siquiera el brillo de tus ojos.

Mis letras no describen tu belleza

Ni la suavidad de tus rincones

Ni el aroma de tu piel después del clímax

Mi pintura murió con tu partida,

Con ese último encuentro furtivo

Con la despedida silenciosa

Con la noche helada de Quilpué

Y el caminar opuesto hacia el futuro

No puedo dibujarte

No puedo siquiera regalar un trazo

De una luna apagándose mañana

En el intento de dormir sin tu presencia.

El Ocaso del pintor, la muerte

Del color y nacimiento

De parto doloroso, el último suspiro

Intento vago de re encuentro.

Solo queda una estela luminosa en la nada

Imposible de borrar del vacío

De la ausencia.

Estela diluyéndose en el silencio

Del camino recorrido en el intento.

Mi esencia es todo lo que queda

Del pintor que no puede dibujarte

El recuerdo es todo lo que tengo

De ti musa invisible

Pero estás viva en mis poros sedientos

En mi piel marchita y seca

En mi mirada perdida, ¿Locura?

Viva en cada letra, palabra y frase

De esta pintura inacabada.

No puedo dibujarte

Ni siquiera tocarte aunque estás

Frente a mi siempre, musa invisible

Entonces te escribo

Te digo, te hablo en idiomas

Con símbolos, con cirílicas

Letras griegas, con grafitis y flores

Te relato, te amalgamo y te mezclo

Con montañas y mares, con aromas y flores

Con bestiales pesadillas y sueños

Eróticos…

Vives en mí, musa invisible

Sin poder dibujarte, sin poder tocarte

Sin poder amarte.

El pintor muere con el olvido

Y me re encarno en letras

Que no logran dibujarte

El escritor nace de ti musa invisible

Eres mi obra maestra,

Y te dibujo a fuego en mi mente ,

para siempre.

DEDICADO A LOS QUE CREEN EN EL AMOR, EN LA LIBERTAD Y EN EN LOS SUEÑOS.

Con Cariño.

L.Emilio Sepúlveda C.-

Chigualoco Sur

2011-01-17T23:39:00.004-03:00

Es verano, y todos vacacionan, se divierten , se desesstresan (sic).. Yo sigo trabajando y cultivando mi lado S (De Social??).. O quizás de mi apellido, tambien de Solidaridad.. Les dejo un enlace de una página amiga, que aborda una problematica de larga data que ojalá termine de una vez por todas. El mar, nuestras playas son de todos los chilenos, lean : http://www.eldinamo.cl/noticia/el-conflicto-detras-de-la-playa-cerrada-por-los-matte

Ñague y Chigualoco son para mi una fuente de inspiración literaria y deportiva, no quisiera que las futuras generaciones la pierdan.

Afectuosamente.

Emilio.-

Cambio de Folio... 2011

2011-01-01T22:08:00.003-03:00

Ahora, puro Dakar 2011...http://www.dakar.com/index_DAKes.html

Nos vemos...

¿Un tecito??

2010-12-29T23:22:00.004-03:00

A punto de que el minutero cambie el hoy al ayer, justo antes de la puesta de sol que se marca como un resplandor en el horizonte, con el último jadeo antes del extasis...

La reflexión instantanea que llega en el viraje de la esquina que baja hacia la costanera, el ruido del motor que derrapa solo en tu sexto sentido, con la advertencia insconciente del otro yo que hace que mires de reojo los muros altos del Bodegón...

¿Un tecito??

La respuesta está a la vuelta de la esquina, basta hacer una maniobra, un ademán y ya...

Apareces con tú mirada azul y la telepatía aflora entre el cemento hostíl, con la sonrisa refulgente.

Sin palabras, sin sonidos mecánicos, sin intenciones.

¿Un tecito???

La forma exácta de comunicarse, precisión matemática, como la frase de un poema antiguo y olvidado.

Las miradas que se cruzan con la sinceridad de almas paralelas, en silencio, con verdades y...Mucho de libertad.

¿Un tecito??

Ese dialogo insonoro de luz en el horizonte, justo antes de la puesta de sol hubiese quedado solo en las buenas intenciones", pudo ser solo un pensamiento fugáz del adolescente incomprendido o may be, solo un recuerdo anterior al olvido, al alzheimer futuro, o al viejo vicio de las añoranzas, la bien dicha "saudade" inexplicable de los cariocas...

¿Un Tecito ??

Y la mesa conocida del café de la esquina, se llenó de palabras, sonrisas, y por sobre todo... Verdad.-

Y el año se fué, las paredes del café solo fueron adornos para dos personas que derribaron todos los muros existentes en la ciudadela, los adornos colgantes y las velas encendidas acompañaron esa muestra única de amor, esa inexplicable fuente de inspiración que hace de estas letras una obra de arte, el mensaje escondido entre las comas, la palabra dicha entre la indiferencia de un suspiro, la agitación de seres apócrifos de miradas azules...

¿Un tecito??

Y la mesa adornada, la vela encendida, el último resplandor que se esconde tras el horizonte, solo es una anécdota pasada del año que se fué entre paredes de adobe, de muros caidos, de caminatas insensatas de ancianos entre los roquerios, de adolescentes entre trajes de etiqueta...

No tengo otro saludo o despedida para mis amigos, no tengo otras palabras para desear un año mejor que vendrá.. Solo quiero recordar unas letras en el marco de una pregunta sincera, donde ni siquiera los muros de mi ciudadela encantada, ni los barrotes de mi celda de sueños pueden atrapár..

¿Un tecito??

Entre sorbo y sorbo, endulzado al gusto del otro, los pensamientos que vuelan entre las arenas de mi Chigualoco querido, entre las escalinatas de Valparaiso , desde el desierto hasta los Ojos de Caburgua, desde mi patria encantada, desde Cobquecura hasta Las Trancas, desde Ñagué encantado, desde mi Latitud 32°, desde el fondo de mi amada tierra nortina, desde mi solitaria isla transformada en continente mágico,

Con mucho amor.

Luis Emilio

Arcoiris reloaded- Reiniciandome.-

2010-12-17T09:49:00.004-03:00

Mi día comenzó temprano, con la primera dosis de pastillitas para la alergia, luego durante el desayuno entre las tostadas de pan integral y sorbos de te negro sin azucar, un par mas de medicamentos que hacen de esto una rutinaria sesión diaria del actor asumido de esta obra de vida que he construido y que debo mantener con una obstinada carga de optimismo, la verdad es que he bajado algunos kilos y me siento mejor, mis amigos cercanos me ven diferente, me siento diferente.

Trataré de que los colores de esta fachada, simbolicen los nuevos tiempo (Felicito a los artistas de la BRP que pintaron estos murales en la casa de mi amigo Federico Loshe y Rosita Loshe, con la importante gestíón de Hector "Titin Molina)

Creo que después de tocar fondo este año lo termino, habiendo superado mis adicciones, con la billetera vacía pero con un universo abierto al futuro con optimismo. El costo es alto, mi familia está desintegrada, mi relación de pareja muy deteriorada y mi hijo cada vez mas maduro y compañero.

El trabajo me vigoriza, siento que las próximas vacaciones vendrán bien, que unos dias de termas o de recorrer caminos en busca de nuevos paisajes, buscando peces en los rios y unos dias de espaldas al sol, sin pensar, desconectado de la técno, tel telefono y en solitario, me darán lo que hace tiempo busco... Un poco de paz.

Me reconforta mi nuevo estado, he potenciado mis escritos con un lenguaje mas acertivo, mirando desde arriba y crítico.. Ya dejé de lado mi individualismo (Esto es una recaida), y mis personajes poco a poco se están incrustando en páginas y páginas de cuentos y poesias que darán a luz en forma de libros en 2011.

También los traslados hacen bién, cambio de lugar el Jardín, con un concepto nuevo, integral, diferente, inclusivo, donde la educadora se "asocia" con sus niños en un proyecto de superación personal, rodeados de amor y buenas ondas... Me traslado también a mi espacio individual, donde rodeado de mis cachivaches sin horarios represivos, sin obligaciones, voy relatando la contingencia. Me estoy abuenando" con las autoridades, me está yendo bien en los temas legales, estoy recuperando poco a poco mi patrimonio preparandome para los años del retiro...

He conocido a personas maravillosas, a escritores de gran experiencia, a jovenes llenos de proyectos y empuje, he descubierto mi lado "S" de Social, participando en obras que hasta hace poco me eran indiferentes, me he enamorado de causas basadas en la solidaridad y he visto en la desgracia ajena mis propias debilidades. He mirado a los ojos al desposeido y comprendido sus angustias, también he descubierto en la mirada de algunos la necesidad de comunicar sus intimos sueños. He caminado de la mano con personas discriminadas de la sociedad, he comprendido lo importante del ser normal y soy un agradecido de los dones y la salud que hasta ahora me acompaña pues me da fuerzas para emprender nuevos caminos.

He descubierto que el individualismo solo conduce a la soledad y que la soledad te encamina a la sabiduría... Ahora solo debo seguír por esta ruta que el destino me ha trazado.

Bueno en fín, retomo este blog, con optimismo, la cincuentena no me amilana, es un nuevo impulso.

Existen quienes se alegrarán de esto, otros que sufrirán mi ausencia, y algunos a los que les será indiferente y solo acrecentarán sus infimas pasiones y envidias. A todos ellos les deseo lo mejor.

Mi regalo para la "Mensajera de los dioses", que me leé diariamente y para mi amiga ilimitada Wilma, que me escucha y en azul me ilumina, también para la que se empeña en salír de su mundo inhospito de la mano de su hijo, sola y limitada, pero con una fuerza de alma insuperable...Tras estas palabras están los verdaderos personajes de mis historias.

Por ahora en este re inicio, reloaded o re- encuentro.

¡Felices Navidades y que el 2011 sea mejor!!!.

Con cariño.

Emilio.-

2010-12-10T18:18:00.005-03:00

Reflexión después de estar desconectado

de Luis Sepulveda Castro, el miércoles, 08 de diciembre de 2010 a las 22:49

Cuando veo el mundo desde esta perspéctiva, la virtual, mundo de señales escritas , visuales y llena de sonidos que provienen desde distintos lugares , idiomas, y en forma casi instantanea, donde la reflexión pasa a ser una mera y reiterada muestra de innumeras almas dispersas en lo global, me cuesta entender lo importante de una conversación corta y quizás intrascendente de lo cotidiano, me cuesta interpretar las miradas que a veces dicen mas que mil palabras y me transformo en un ser intrascendente, común y corriente, que pasa por el espacio de tiempo que significa una vida.

Pero cuando me detengo en lo pequeño de un roce de manos, en la sonrisa de alguien que disfruta de tu voz, o de la simple acción de abrazar a alguien diferente, de una piel distinta, o de una instintiva reacción ante una lagrima que corre por una mejilla de un niño ante el dolor, o el mal sabor de un adios forzado. Comprendo que solo soy un ser humano y que tarde o temprano lo virtual desaparecerá.

Alguien por allí presagia que la web desaparecerá pronto, que en algún momento volveremos a comunicarnos cara a cara, sin el virtuoso efecto de una máquina, lo instantaneo desaparecerá , y por fín la verdadera comunicación llegará.

¿Como comparar una imagen vista a través de una pantalla, con la cercanía de un rostro que te observa a medio metro?, ¿Como hacer que el aliento que sientes en tú rostro, o la cercanía de unos labios ansiosos, o el calor de un cuerpo vibre como el nuestro cuando sentimos algo parecido al amor?No puedo renegar ahora de la técnología, pero en lo íntimo, cada vez que apago el PC, siento un alivio enorme, la tensión pasa y te quedas solo con tus pensamientos, que traducidos significan sensaciones que quedarán en tú memoria, entre las neuronas de un cerebro vivo. Cada vez que me conecto a los instrumentos que hacen que nos comuniquemos en la distancia, siento la angustia de la ausencia, siento que no lograré jamáz emular el sonido de la voz amada, distorsionada por las ondas invisibles de lo lejano. Siento que la comunicación siembra un dejo de duda, que la mentira y el ego luchan por sobresalir de las tinieblas que separan las almas, siento que solo es el preambulo de la muerte súbita.

Vivimos una realidad falsa, rodeados de chips, pantallas touch, teclados, mouses y gigabites, vivimos pendientes de los mensajes de los celulares, rodeados de antenas, inmersos en un mundo virtual cada vez mas deshumanizado y corto, donde cada centimetro o segundo de tiempo está controlado por estadisticas que traducidas nos hacen ser seres desarrollados..

Pero ansío volver al papel y el lápiz, al la flor aromática, a el encuentro fugaz , al misterio de lo desconocido, a la interpretación de la mirada humeda, a la sensación de libertad.

Hoy siento mi inconsecuencia, la hablar a través del computador, al callar cuando debo decír "te amo" en silencio, cuando debo reprimír mis ansias que siempre van mas rapidas que mis pensamientos, que siempre llegan tarde en las despedidas, que siempre dejan el vacío de la ausencia.

Concluyo que la forma de salír de esta virtualidad, es practicar en silencio la poesia, el re encuentro con los sentimientos y el asumir mis verdades. Solo así, lograré pasar de este estado virtual al verdadero vivír.

No es una despedida a esta herramienta, pero me bastó una semana de estar desconectado de la web, para darme cuenta de lo que he perdido, mejor dicho de lo que he recuperado como ser humano.

Lo virtual, hace que nuestra realidad se distorsione, nos hace ser seres insensibles, seres apócrifos y llenos de palabras eufemísticas para no dañar a quienes amamos. La verdad daña cuando es mal entendida .

El error, o el horror es no asumirlo.

Lo virtual es el enemigo del amor verdadero.

Por ello, y por lo que muchas veces dije a través de mis escritos, es que pido perdón.

Errar es humano, dice el dicho, pero reconocer los errores y asumirlos es perdonarse a si mismo y vivír el perdón de quienes hemos dañado.

Aunque nos cueste. Sin importar las diferencias.

Con mucho amor para tí amada sin nombre, para tí lector desconocido, para Uds. las almas sensibles y sobre todo a quienes hacen que la inspiración llegue sin trabas, solo lean y reflexionen. Dejense llevar por sus sentimientos, asuman sus propias realidades, será el primer paso para lograr la Sabiduría.

Mi sueño secreto: Nuestro próximo encuentro será cara a cara y sin obligación alguna y menos una pantalla de por medio.

(Este escrito fué publicado antes en facebook, en un cyber y con bronca contra la Cía donde tengo contratado mi plan de Internet, pero ya los perdoné, Saludos)

Teleton 2010, 3 y 4 de Dic.

2010-12-02T09:44:00.006-03:00

No es coincidencia que este día reconozca un error, que hasta hace poco me costó asumír.

Pero nunca es tarde para enmendar el rumbo.

Me refiero a la TELETON.

Años atrás pensaba que el rol de la Teletón era muy importante para tratar la Discapacidad en Chile, sobre todo con nuestros niños y jovenes, pero a la vez juzgaba que la forma autonoma y un tanto mercantilista y farandulera de lograr su financiamiento no era lo mas adecuado, después de tanto tiempo y también pensaba que el estado debía tomar un rol mas protagonico en este evento (ahora bi-anual).

Mi percepción ha cambiado y las críticas que en posteos de años atrás hice, hoy las encuentro anacrónicas. No me arrepiento de ellas, pero siento que ya están añejas para la realidad que hoy vivimos.

Errar es humano y así quiero que me juzguen.

Insisto en que el rol del estado debe ser mas preponderante con respecto a los recursos que debe aportar al mantenimiento de estos Centros de Atención de la Teletón, insistiré en que logren un financiamiento permanente y que esté inserto en el Presupuesto de la nación, pero esa tramitación debe venír de parte de nuestros legisladores, de los que democráticamente han sido elejidos para estudiar las leyes, aprobarlas y llevarlas a cabo. LA OBRA TELETON DEBE PERMANECER EN EL TIEMPO.

Entonces este año en particular mis esfuerzos no van hacia "Pedír", sino a "Exigír" la ayuda solidaria de todos, especialmente de las autoridades , que de sus suculentas dietas aporten un granito de arena en forma permanente, que del Presupuesto Nacional , especialmente el de Salud Pública, sea destinado un % especifico para el mantenimiento y funcionamiento que hace mucho Iniciaron los privados , basados en la caridad , pidiendo una cuasi limosna.

En lo personal, también es una fuente de inspiración la gran cantidad de personas discapacitadas que he conocido , especialmente personas que por males congénitos, hoy llevan una lucha en favor de sus semejantes, llevando consigo sus defectos con estoica y valiente forma, haciendo de su día a día una lucha contra la discriminación y la desidia de los seres normales, desde el punto de vista físico y estético.

Este año espero colaborar desde este lado de la vereda, no solo consumiendo productos asociados, sino tratando que la "Incapacidad mental" de algunos legisladores y autoridades, dejen de lado sus prejuicios y de una vez por todas otorguen a la Teleton un financiamiento PERMANENTE y que la caridad a la que aluden como bandera de lucha, sea erradicada.

Chile saldrá del subdesarrollo cuando efectivamente estas emblematicas Teletones, como modelo de solidaridad desaparezcan... Espero esta sea la última.

Entonces, con la esperanza de ser escuchado, acudiré mañana con mi aporte a algún banco, o supermercado, o simplemente tendiendole la mano a un discapacitado para llevarlo con dignidad a mirar al frente con esperanzas.

Toda la fuerza del mundo para ellos:

Martín, Luis, juanito, marcela, Jessica, Roberto, Hector, Andrés, Julieta, el Benja, la Margarita, Soledad, al niño simbolo, a Don Francis.

A todos ellos, mi saludo afectuoso de amor y paz ..

TELETON 2010. Que nos vaya Bien¡¡¡

Sueño Azul,.

2010-11-24T00:07:00.004-03:00

Cuando llegó la mañana, su cuerpo estaba frio, la posición sobre la cama dibujaba un relajo inusitado, un leve riptus en sus labios similaba una sonrisa, parecía dormír placidamente, sin embargo su sueño no delataba las señales de su extraña sonrisa, ¿Alivio quizás?, o tal vez tan solo el resultado de una noche de pensamientos encontrados. Sobre el velador un vaso de licor a medias, un envase de caramelos de menta casi al borde, la luz encendida indicaba que el sueño llegó de pronto, las cubiertas coloridas del edredón cubrian parte de su cuerpo desnudo, una leve hilo plateado hilaba una huella sobre el almoadon fucsia aún brillante, parecía que en cualquier momento se giraría sobre sus hombros tratando de acomodar su rostro adolescente. El gran espejo tras la puerta entreabierta mostraba la bahía reflejada en el ventanal, amaneciendo. En su mano pequeña de cuidadas uñas pintadas con el barníz que hasta hace poco usaba su madre en el intento de alegrar su alicaida figura, la ventana entreabierta mecía las cortinas cuidadosamente bordadas en sus bordes con exquisitos detalles del crochet, blancas, semitransparentes, la brisa entrando suave por los puntos y filigramas. El sol ya iluminaba la habitación de vista al mar junto a la terraza, el quincho esperaba quizás el calor de las brasas ese fin de semana, nunca fué encendido. Ya la rigidez del cuerpo comenzaba a aflorar en la piel blanca de su vientre, sus senos duros parecian monumentos de vida joven, ansiosos sus pezones apenas dibujados hacian de la joven yaciente un canto a la belleza. La sabana suave de una tela brillante, seda quizás, parecia la mortaja de una princesa encantada, una mano caía desde el borde, lánguida, inerte.
Los pensamientos previos a ese sueño transformado en el último, flotaban en la habitación tratando de hilvanar una historia silenciosa, nunca llegaron a unirse en su lucha íntima con los sentimientos que la llevaron a dejar de respirar, las lagrimas no lograron silenciar los gritos que llegaban desde el fondo de su alma pidiendo auxilio. Ella se durmió placidamente.
La soledad reinó ese amanecer hasta que triunfo ante el futuro disperso de un porvenir incierto y solitario. Hacia poco que su madre luchadora y valiente había partido y el amor no fué suficiente para sobrellevar esa perdida. Su sonrisa que mostraba a diario en su ir y venír, ocultaba ese indescriptible sentimiento de ausencia, las palabras de sus cercanos pasaban raudas a su rededor mientras que una idea fija se hacía cada vez mas potente en la fragilidad provocada por la perdida, ni siquiera los restos de la botella en el suelo mostraban los signos de la calma que llevaba por dentro en su liquido alucinante, el cenicero colmado sobre la alfombra mostraba las horas pasadas con la vista al frente puestas en un punto imaginario en el horizonte.
Caminó hasta el baño continuo, decidida ante el espejo que mostraba su rostro bello, con el riptus de una sonrisa a medio terminar, cuando estiro su mano en busca del pequeño frasco de pastillas rosadas. Lo apretaba con fuerzas en sus manos blancas, luego observó su vientre plano y delicado, recorrió cada fracción de piel, su cuerpo perfecto reflejado en un espejo semiempañado después de la ducha tibia de esa noche de sueños imposibles.
Un sorbo del licor dorado y un suspiro empuñando el frasco que alguna vez sirvió a su madre para calmar los dolores de lo inevitable. Ya no recordaba los viajes, el trabajo largo de las tardes de Punta Chungo, las reuniones entre ejecutivos de impecables trajes, las caminatas entre los cerros en compañia de los lugareños, las largas charlas en los cafetines de moda, sus fines de semana en busca de las alegrias perdidas en el pub de la Plaza el Ancla...

Al borde de la cama, descalza, con la grato calorcillo del licor bajando por la garganta, quemando el deseo de gritar su angustiosa soledad entre esas cuatro paredes, ya no podía mas.
Desde un rincón observaba una pequeña telaraña que ayer no había visto, pensaba que esa pequeña compañera de cuarto nunca hubiese estado allí, tan tranquila, inocente, silenciosa en su labor producto del descuido. Siempre su vida había sido perfecta, el amor la rodeaba desde todos los rincones de su paraiso personal, no sabía de tristezas, sus codigo no le permitían estár triste, su lucha fué llevar alegría a quienes amó, su madre, su pareja, sus amigos.
En algún momento antes del amanecer, vació el contenido del pequeño frasco en su mano alba, miraba con asombro esas pastillas rosadas que pequeñas llevaron alivio durante mucho tiempo, que fueron la barrera poderosa en contra de los dolores físicos de quien mas amo en su vida, que llevaron a prolongar la agonía de una muerte anunciada, que quedaron olvidadas durante meses en un rincón del botiquin. Una larga pausa en silencio, la música que salía del equipo , susurraba su canción favorita, pero ella no escuchaba, su mente estaba caminando de la mano de la nada, cercana a ese camino del que no regresaría jamáz. Ya no dudaba, ya sentía que no vería el amanecer, solo sabía que su momento llegaba, que por fín esa paz que había perdido estaba al final del camino.
Se recuesta en su cama de suaves sabanas, ya no siente frío, el contenido vacío del frasco está sobre la alfombra y empuña las pequeñas pastillas mientras sorbe un último trago de su licor favorito, el cielo de la habitación le parece mas cercano y luminoso, pareciera que una puerta se dibuja justo frente a su mirada perdida, con un mecánico movimiento lleva el puñado de pildoras a su boca, no siente su sabor, pero un nuevo sorbo del licor hace que desciendan suaves por su garganta.
El vaso vuelve al velador, las cortinas se mecen suavemente mientras el lucero poco a poco desaparece en el horizonte, cierra sus ojos y los pensamientos que flotaban en la habitación se convierten en uno solo, transformados lentamente en un " Hola mamá, te amo", sintiendo que una mano suave la encamina hacia el mas allá...En su mano una foto de Patricia.

Con todo mi cariño para Carito Hidalgo.-

Echaurren 414, La partida

2010-11-21T20:00:00.004-03:00

Echaurren 4,14, parte 2.-

Unos minutos antes, a las 7,30 AM, el chirrido insistente del celular, hace que el manotee sobre el velador en su busca, de paso vuelca el vasito de agua hasta que por fin con gesto y garabato incluido logra apagarlo.” Que lata..” y otro garabato insonoro, se revuelve en la cama desordenada y cierra los ojos suspirando, a instantes se duerme pero algo superior le impulsa a bajar sus pies a la alfombra incorporándose, casi siente las espaldas curvadas dormidas pesando sobre sus costillas. Muchas veces se levantó autómata a media noche al sentir los quejidos y el jadear asmático de su madre y su malestar duraba unos minutos antes de volver al pequeño dormitorio contiguo provocando el desvelo que duraba hasta que amanecía, esta vez sí tenía sueño.

“Hoy me corto el pelo” piensa, mientras se bambolea bostezando frente al espejo.

Da dos pasos en su mismo y ya está desnudo preparando la ducha que potente le espera tibia mojar su cuerpo adormecido, se queda largo rato sintiendo en el rostro el potente chorro del agua hasta que la piel comienza a reclamar un cambio de posición, ya ve con claridad las blancas cerámicas , ya clarifica sus ideas..”Tengo un largo día” piensa mientras cierra la llave cromada.

El rostro en el espejo muestra las huellas de la noche de insomnio, con calma rasura su barba blanquecina, dejando que la espuma desaparezca de los ángulos de la barbilla con cuidado evitando el lunarcillo junto a la comisura de los labios, las arrugas en torno a los ojos parecen mas pronunciadas, siente que necesita un descanso, divaga con un posible viaje una vez terminada la semana, necesita ver a su familia, resolver esas intimas dudas arrastradas durante largo tiempo, ver sus negocios abandonados desde que está cuidando a su madre, justificación ¿tal vez?... Un poco de loción en la cara y ya está. “ Que sueño”, murmura bostezando

Regresa a su dormitorio, envuelto en la toalla húmeda, camina los dos pasos al encuentro de la ropa limpia ordenada en su maleta siempre lista , desnudo parece estar mas delgado, la barriga de hace unos meses ha desaparecido, el lipoma bajo el brazo sobre las costillas se confunde con el pectoral, casi no se nota, la línea oscura del bello que baja hasta mas abajo del ombligo ya muestra algunas canas, su pecho pecoso que a su edad indefinible está cubierto del bellos blanquecinos cada vez mas largos, le recuerdan la frase de un viejo amigo, que se burlaba de sus cejas largas y tupidas. .”pareces una cucaracha, hombre¡” “Córtatelas” y reía, haciéndole ver que los años no pasan en vano.

Termina de vestirse y ya siente el llamado y los sonidos que le anuncian que debe preparar el desayuno, las tostadas con margarina, el trocito de queso blanco, las galletas sin sal, la leche descremada sin azúcar en la bandeja, junto a los medicamentos de la mañana, los terminados en “pam” y los nebulizadores para el asma.

“Mamá, mamita…Despierta”..

La anciana mujer entreabre los ojos sin soltar el celular a su costado, el cúmulo de almohadas y cojines la muestran retorcida en la enorme cama, a un costado la bacinica a medio llenar, la lamparita de noche encendida, las cortinas blancas dejan entrar los tímidos rayos del sol. Deja la bandeja aromática, humeante a un costado de la cama y trata de acomodarla, “Pesa la vieja, pero se ve mejor” mientras escucha el refunfuño de su madre.. “El desayuno está listo, toma tus pastillas” le habla, acomodando la bandeja de madera recién comprada en el persa Bio-Bio el día anterior, cuando decidió caminar por las viejas calles del barrio cercano al Club Hípico, aprovechando la visita de una amiga de su madre para escaparse por un par de horas.

Se sienta en un extremo de la cama y bebe silencioso el café amargo que acostumbra tomar, mientras en la tele las noticias resuenan monótonas en el lento proceso de acompañar y cuidar de que todas las píldoras sean tragadas junto al desayuno. “ ¿Y como está la chica?”, le escucha lejano, en un dialogo automático, sin matices, intrascendente, casi senil… “ Bien mamá, todos están bien””, responde, al terminar con el sorbo de café.

“Mañana la veré, y hablaremos” dice sin convencimiento, en su lenguaje plano, desganado, el no dormir lo malhumora. También significa que tomó una decisión: “Hoy regreso a casa” Esto no es para mí” reflexiona, convencido.

Terminado el desayuno, retira la bandeja y la bacinica; lava los los utensilios, prepara la maleta con sus escasas pertenencias. Guarda en la mochila negra su PC, recoge las bolsas de basura acumuladas y sale al pasillo del departamento, junto al ascensor el depósito de basuras donde las deja caer hacia el subterráneo, es Domingo, pronto llegarán sus hermanos, ellos cuidarán de su madre los próximos dias,

“Mamá, voy a salir de compras, donde los chinos, regreso mas tarde, cualquier cosa me llamas”” le dice.. No responde, está dormida.

Toma el celular y marca el teléfono de Esperanza, la hermana que vendrá hoy . Se escucha decir .”Hola, como amaneciste?.. Me voy a casa, puedes venir a ver a mamá?, Ahora duerme pero a las 11 será buena hora”.. “¡Que pasó, algún problema?? ¡¡No, No, solo que debo ir¡¡ repite.. “Ok”, se escucha, besos”,, y cuelga.

Toma su equipaje, deja las llaves del departamento sobre la mesa, echa una última mirada a su madre durmiendo, sale al pasillo, abre la puerta de la escala de escape y enciende un cigarrillo, son cerca de las 10 AM y limpia las cenizas de la noche anterior en las escalas grises de cemento del edificio de Echaurren N° 414…”Bah, que coincidencia” Todo comenzó a las 4,14, piensa mientras apaga su último cigarro.

El ascensor marca el piso 1. Sale a la vacía calle de ese día domingo.. “ Hoy me cortaré el pelo” musita mientras camina hacia la esquina sin mirar atras…

Algo mas de Ñagué y Latitud 32°

2010-11-20T04:22:00.007-03:00

Mas de Latitud 32°, Ñagué

Siente ganas de fumar, por suerte los puchos los guarda bajo el traje y siempre lleva el zippo cargado, su mano derecha no sirve y con la izquierda le cuesta maniobrar para sacar los cigarros, la lluvia arrecia y la hoja de nalca casi no lo protege, el gorro de pesca no lo ve por ningún lado y de nada serviría pues debe estar empapado, el bolso está a un par de metros y no lo alcanza, que hago? Mierdasss???..Grita con impotencia. Gira lentamente hacia la derecha y el dolor en los riñones le hace hacer los movimientos muy lentamente, pero logra que la hoja de nalca tape un poco mas su cabeza plateada, aplasta la hierba cerca de la cara para dejar un espacio menos húmedo, gira lentamente y recoge las piernas adoptando una posición fetal, parece un amasijo de color verde camuflado entre los arbustos, un comando guerrillero..Logra sacar un cigarrillo casi seco y su fiel zippo enciende a la primera..Aspira largamente, cierra los ojos y asume la realidad, “estoy cagado. “Pasaré la noche en Ñagué, herido y entumido..” murmura..

Saca cuentas: “ tengo 9 cigarrillos, una bolsa de pesca, una caña quebrada, un carrete trabado, un paquete de mentitas, una lata de cerveza, un alicates para sacar anzuelos, como 15 pejerreyes de carnada, algunos destorcedores, varios anzuelos y otros cachureos de pesca que casi nunca ocupo..Nada de comida, estoy herido, adolorido y muerto de frio entre las nalcas..” Mientras recuerda algún episodio del Discovery Channel del “como sobrevivir”…

Otro cigarro en una parada de la lluvia , intenta dormir…

“En casa la chica prepara arroz y un salsa de champiñones, se supone que llevaré el almuerzo: Hoy lenguado a la leche y mantequilla, condimentado con algo de orégano y listo.

Ensaladas y vinito blanco,.”

Después una conversación intrascendente, la teleserie y dormir una siesta, siesta, siesta…”

02 AM con 09 minutos según el celular, cada vez con menos barritas de carga, el cielo está estrellado como nunca, pareciera que ninguna luz interfiere y el cielo está mas brillante que nunca. El frio lo estremece y la muñeca fracturada le hace apretar las mandíbulas hasta apagar un grito que sonaría en la nada..No siente ruido alguno, excepto el chasqueo del encendedor al intentar encender un ya húmedo cigarro..No esta sordo, sin embargo el ruido de la carretera hace mucho rato que no lo siente, además desde su posición vería la luminosidad de Los Vilos, y no esta ciego..

Levanta la mano sana con el celular, tratando de conseguir una señal y nada. En todo el día sintió que lo sucedido fue un accidente, ahora esta preocupado. Ya logra moverse con cierta facilidad, sin embargo no se incorpora, los dolores han disminuido, menos el de la muñeca, ” quizás si intento acomodarla con algún movimiento podría evitar el dolor” piensa se reprime las ganas de orinar. Se sienta apoyándose con la mano izquierda, muerde un trozo de la rama de nalca y toma la mano y con un movimiento aprendido no sabe donde le da un tirón…El Grito de dolor resuena en la noche sin ecos, su mandíbula se aprieta.. Luego siente alivio. Se acurruca nuevamente, las nalcas lo protegen..Duerme.

El Amanecer:

Pareció helar durante esas horas interminables, entresueños sentía los ruidos que venían desde algún rincón de su cerebro, sonidos familiares, mecánicos propios del vivir el día a día inmerso en un pequeño pueblo bullente de mínimas actividades cotidianas pero sin la prisa de una gran ciudad. Abre lentamente los ojos hinchados y pegoteados de legañas y sangre endurecida, su cuerpo adolorido y hambriento lo despierta bruscamente cuando algo cae aplastando los arbustos produciendo un ruido de quebrazón de ramas y desliz de piedras, alcanzo a girar su cuerpo hacia la derecha y el agudo dolor de la muñeca resuena en un grito que no encuentra eco alguno en esa extraña posición entre las nalcas, un animal piensa, pero lo desecha de inmediato al ver que a su rededor solo existe vegetación tupida y .silencio. El sonido del mar resuena placido, parece ser uno de esos dias en que ñagué está de baja marea y calmo. Ya siente que se puede incorporar, ha recuperado la movilidad de las piernas y lo intenta apoyándose en el único brazo útil, se pone de rodillas primero y luego con la parte de la caña rota se apoya para pararse..La hierba buena aromatiza el ambiente mientras en un rápido oteo se da cuenta de la realidad. Esta en Ñague, pero a la vez no esta..

El desconcierto aumenta cuando al mirar hacia el norte no ve las casas de veraneo de Los Matte, “debieran estar allí,” analiza, mientras suelta los tirantes del traje, las ganas de orinar lo martirizan, con su única mano hábil baja el pantalón de polar interior y se desahoga orinando hacia un costado..

“Las casas siempre estuvieron desde la primera vez que baje por el sendero rojizo que llevaba a la suave arena “ . Mira, ¿Dónde estoy? Se pregunta mientras otea hacia atrás, mejor dicho hacia arriba no ve huellas, solo el espacio que dejó en la caída entre las nalcas que amortiguaron su cuerpo. “No puede ser, aún debo estar inconsciente y soñando,” divaga, nada le es familiar, el dolor le atormenta la muñeca rota y comprende que no sueña. Mira esta vez al sur, donde los farellones de Mal Paso se internan en el mar, dejando al fondo las luces y construcciones de Los Vilos, pero no están, no ve nada que le parezca familiar, todo ha cambiado…

“Debo despertar pronto, quizás la sangre perdida de la herida de mi frente fue mucha y pierdo los sentidos, quizás alucino, pero recuerdo haber tomado solo la dosis exacta de clonaxepam recetada para la ansiedad en mi afán de dejar de beber y fumar.. “ Intenta despertar, pero está despierto. Palpa el bolsillo superior del chaleco de pesca y encuentra la ajada cajetilla de cigarros, está húmeda pero hurgando logra sacar un cigarrillo ya amarillento por la humedad, lo pone en sus labios y enciende con dificultad el zippo al tercer intento. Aspira profundo y comprende..

Los pensamientos de otras dimensiones paralelas, o de regresión en el tiempo, las largas conversaciones con David sobre los orígenes de Ñague, las conversaciones con la chica y la Vilma de sus proyectos de escribir sobre la zona donde aprendió a pescar su primer lenguado se le agolpan en la mente, mientras conserva el equilibrio entre la yerba alta y aromática, el roce de una hoja de nalca en una herida ya reseca lo despierta de sus divagaciones y teorías de lo que sucede.. Nuevamente dirige la mirada hacia el norte y divisa la blanca playa semicircular con sus manchones oscuros de huiros al borde de la rompiente, le parece mas oscura la arena y ve solo eso, arena..

Al final de la playa la enorme duna, clara y sin vegetación hace de muro de contención de las escasas olas de la marea baja, la roca que siempre estuvo frente a la casa principal, emerge puntiaguda y mas alta que de costumbre..Las colinas donde se emplazaban las casas nuevas se notan cubiertas de fina hierba creciendo, uno que otro arbusto cerca de la vertiente al centro de la playa…

Intenta un paso hacia un costado menos tupido y nuevamente cae de rodillas, dolor, mucho dolor y sobre todo conciencia de la realidad ..Está solo en el espacio y en el tiempo..

Debe reponer fuerzas, no piensa en lo que esta viviendo, siente hambre en el silencio de mediodía, el sol está casi sobre el y la ropa húmeda arroja vapor al secarse lentamente, esta vez se incorpora y decide seguir bajando hasta el borde de la playa, necesita pisar arena, acercarse a las rocas que recuerda, el lugar donde arma el equipo, donde hace las fogatas, donde bebe las cervezas, fuma y conversa sobre el resultado de la pesca antes del regreso a casa.

Recoge el bolso de pesca, donde otras veces ha llevado varios lenguados y que ahora, vacio le espera un par de metros mas allá sobre una nalca, la bolsita plástica de la la carnada espera e(Y está), los pejerreyes recién comprados en “Escamas” ,la tienda de calle Brasil, en sus bolsas selladas al vacío, perfectas carnadas.”Por lo menos tengo con que pescar” piensa confuso, pero asumiendo que lo que sucede es real..

¿Un salto en el tiempo?

Ya entre las rocas, en el espacio de reunión que esta vez está virgen, sin colillas, latas ni restos de fogatas, bolsas plásticas y basura dejada por innúmeros pescadores o veraneantes, está virgen..

“”No estoy en el futuro, estoy en el pasado.”” Teoriza..

Se apoya en la roca y llora en silencio, ha comprendido, su sueño hecho realidad, estar en Ñagué, en su origen…

Mas tarde, después de saciar la sed en la vertiente cercana, lavar sus heridas y con un trozo de polera vendar la mano herida, intenta reparar la caña rota, “será mi sustento.” Piensa mientras .Revisa el bolso de pesca y encuentra el alicates curvo con el que saca los anzuelos de los peces pequeños, improvisa con unas quilas unas varillas con las que embarrila las partes de la caña rota, el mango del carrete está chueco y a punto de romperse, pero funciona, lo cambia para hacerlo girar con la mano izquierda, esta vez su mano derecha servirá para sostener la caña..

El grato sol le hace sentir el calor de primavera, saca con mucha dificultad su traje de goma y queda con el buzo de polar, al rato también se lo saca y lo pone a secar sobre las rocas..Estas acciones le hacen entender que no está loco o viviendo un sueño, ahora debe asumir esa realidad..Hace un inventario de sus pertenencias, recuerda a ratos las aventuras de un tipo que en Discovery Channel enseñaba como sobrevivir en situaciones extremas..La suya no lo era, pues sentía conocer el lugar, a pesar de que estaba todo distinto y virgen, conocía el lugar, pero estaba en otra era u otra dimensión paralela.

Lo que no sabía era como enfrentar el presente-pasado.-Futuro.

Al rato decide hacer un inventario de sus pertenencias, ya está consciente de su soledad , hasta ese momento no ha visto ningún vestigio de vida humana , ni rastros de construcciones, humo, botes, u otras señas de presencia humana. El paisaje idílico, nada de basuras, bolsas plásticas , botellas o restos de manufacturas , parecía estar en las riberas de una isla desierta con la forma que recordaba de Ñague, las gaviotas y otras aves pululaban correteando en las arenas en busca de pulguillas de mar, divisaba las colitas amarillas de las corvinas entre la espuma de las olas, de vez en cuando el salto de un lenguado cazando, una pareja de chungungos apareándose cerca de los roquerios, indiferentes, libres..Sin temores.

Retoma su inventario y sobre la roca aplanada extiende todos los objetos encontrados en el bolso y los bolsillos de su ropa del siglo XXI, quizás fuese lo único existente de origen humano en el mundo , por momentos se sintió tranquilo y duda. “Esto es un sueño, ya despertaré” hablando solo.

Extendidos sobre la roca esta lo siguiente:

La bolsita con medicamentos , incluyendo: aspirinas infantiles, enalapril, gemifobroxelo y una tira de clonaxepam, Un encendedor a gas, El zippo, 7 cigarrillos,1 lata de cerveza sin alcohol, Botas de pesca, Carrete de pescar, Anzuelos (8),Nylon de o,50 (Armadas),Una caña rota, Un pantalón de polar, Un par de calcetas de algodón,6 destorcedores, Una machina, Una chispa,2 rapalas, Chaleco de pesca, Una polera rota, Un polerón de polar, Un gorro de lana, Un celular s/señal, Alicates pequeño, Una tijera de mangos amarillas, Una cortaplumas suiza, Un bolso de pesca,12 pejerreyes frescos, 6 pejerreyes secos, Lentes de sol , y varias plomadas de distinto peso. Una billetera negra con tarjetas y documentos, dos billetes de 1000 y una foto pequeña .(De su esposa e hijo), Todo su patrimonio en menos de un metro cuadrado de rocas, arenas y soledad.

La vista imaginaria desde el vuelo de una gaviota mostraba la patética figura desnuda, mientras terminaba de hacer inventario, cuasi cómica, solo viste calzoncillos tipo bóxer de color gris…”Que ridículo me siento” pensaba , al notar la palidez de su cuerpo, mientras el sol de mediodía entibiaba su espalda pecosa y enrojecía sus hombros poco a poco en la playa vacía.

Suspira profundamente y comienza a sentir hambre, debe tomar decisiones, está claro que subir el cerro hacia donde dejó el auto no podría afrontarlo, esa subida de mas de 300 mts sin un machete o herramienta para tratar de abrirse camino, además si todo cambió significa que nada de lo anterior existe, carretera, civilización, siglo 21.. Nada. Sus fuerzas las concentra en no caer en pánico y controlar las emociones, se concentra en no creer en que esto es una locura, debe asumir esta realidad primigenia, debe poner la mente en blanco y pensar en su realidad, la autentica realidad. Y comienza por desechar la filosofía y las conjeturas, debo mantenerse cuerdo y alerta, con todos sus sentidos. El oído, los ruidos han desaparecido, solo siente la brisa del viento y el sonido monótono del mar, el oleaje permanente del ir y venir del agua sobre la arena blanca, los graznidos de las gaviotas, el chapoteo de los peces que aparecen de vez en cuando traducidos en colitas amarillas de corvinas tras las pulgas marinas, el cielo esta aún semi cubierto y a ratos aparece el sol tras una nube rauda dirigiéndose al sur, significa que vendrá buen tiempo… Ya es hora de abrigarse, el pantalón de polar está seco y al ponérselo siente el calorcillo acumulado durante el par de horas al sol, la polera ya está seca , la tira de genero sacada de la pretina deja al aire su ombligo y siente que los pelos blanquecinos de su pecho están dóciles, no siente frío, el dolor de la muñeca, cada vez mas hinchada le recuerda las heridas de la caída y desvía el pensamiento hacia sus escasas pertenencias, la caña.. La caña ha logrado rearmarla y calcula que no es malo intentar arrojar un par de anzuelos a la orilla, podría ser su comida esa tarde.

La arma y engancha un pejerrey en el anzuelo maruto que hasta ahora le ha dado buenos resultados, antes coleó el pejerrey y guarda lo sobrante en la bolsita de la carnada. Esta descalzo y siente la suave arena en sus pies blancos , nada de frio..Se anima y camina con cierta dificultad hasta la roca inamovible de la bajada, el agua casi la roza pero aún no llega a cubrirla con la marea alta, está recién subiendo. Se apoya unos instantes mirando hacia el norte donde se forma un pozón con algunos huiros flotando y otros que suben y bajan con la marea, ajusta el freno e intenta un tiro con un plomo de unos 40 grs., el tiro resulta perfecto al centro del pozón, el esfuerzo lo hace quedarse unos instantes recuperando el aliento..No pasa mas de ½ minuto y siente un fuerte pique…Se quedo quieto, da nylon , el carrete y la caña sienten la tensión..Cuenta mentalmente hasta 10 y alza la caña con fuerza, el tirón resiste el arreglo hecho y el nylon tenso lo hace pensar en un lenguado de mas de un kg. Enrolla suavemente, el pez no pone demasiada pelea, “Creo que está desconcertado,” piensa excitado. El pez Debe estar asustado, debe ser raro para ese pez ser arrastrado a la orilla por una fuerza desconocida, debe ser raro para el lenguado sentirse atrapado por un pequeño pez…”Que tontera, un pez pensando, que lesera yo poniéndome en el lugar del pez..”

Ya asoma al borde de la arena, arrastrado por la ola que rebota suave pero poderosa y lo ve. Su cola chapotea mientras recoge apresurado el carrete con la caña bien baja, da dos pasos y ya lo tiene..Se agacha y introduce los dedos de la mano izquierda en sus agallas, lo levanta, aleteando, luchando.. “Pesa mas de dos kgs” mientras sonríe satisfecho.. Esta contento, primer tiro, primer lenguado…

Retrocede a su rincón entre las rocas, el lenguado aletea, se mueve convulsivamente, lucha por respirar, respira su muerte del aire, está fuera del agua.

Lo deja a un lado de la roca plana, aleteando.

Repasa su inventario y saca un cigarrillo amarillento, la vieja costumbre de fumar después de una captura. Aspira profundamente sintiendo el placer de su vicio de tantos años, da un par de bocanadas y luego lo apaga con cuidado en la roca, la colilla vuelve a la cajetilla “ Debo ahorrar”.. Después comprende que serán sus últimos cigarrillos, que su vicio acabará con el último de los cigarrillos de la cajetilla amarillenta. Se siente tranquilo, satisfecho, comerá pronto lenguado asado..

Ya oscurece y ha preparado una fogata, madera seca hay desparramada por toda la playa, parece que esa temporada de lluvias o el invierno pasado de esa época fue fuerte, un par de troncos de una madera que le parece ser de roble o coihue están casi enterrados como a 100 metros del refugio, su pasado scout le ayuda a organizar un pequeño campamento en el que nada de lo que podríamos llamar basura moderna existe, está la naturaleza virgen. Inventa una parrilla con rocas alargadas puestas sobre un par de piedras planas, , a esa hora ya ha fileteado el lenguado pero le ha dejado su piel ya descamada, una vez que se hicieron brazas de la madera quemada pone sobre la improvisada parrilla un trozo de lenguado, el sol cae en el horizonte , deben ser cerca de las 8 PM.. Calcula Mientras come la carne blanca y exquisita del lenguado piensa en lo extraño que será para la chica su ausencia, siente la natural y salobre textura de esa carne apetecida en restoranes de muchos lugares, piensa en su precio, se acaba de gastar un día de trabajo en un trozo de pescado que casi se lanzó a sus manos y en la preocupación cuando encuentren el auto abandonado en la carretera, cuando los viejos amigos con los que se reuniría en la biblioteca esa tarde de sábado noten su ausencia, alguien comentará que tuve que viajar a Santiago. O quizás que se quedó dormido y pronto apareceré por esa puerta de la Biblioteca que cobija la larga mesa donde los amigos se reúnen a cobrar cuotas o a comentar sobre política…

A momentos piensa que ha muerto, que está en lo que podría ser el paraíso y que sus dolores son la penitencia por haber pasado por la vida viviéndola a concho, que es el castigo por haberse apartado de la religión, por ser un escéptico, un rebelde permanente, un quijote de causas perdidas…

No es su caso, vive y siente, la picada de un tábano se lo recuerda, “Puta madre, maricón¡¡” grita..

El dolor de la muñeca ya se ha hecho algo permanente y molesto, la espalda está mejor, siente que su barba a esa hora ya está dura y un ligero ardor en las mejillas le recuerda que no trajo el protector solar..

Ha buscado algunas hojas de papiros que crecen naturales en las cercanías de la vertiente y otras hojas de juncos, improvisa una cama en la arena, sabe que los únicos peligros que podría enfrentar serían los alacranes bajo las piedras, pero también piensa que debe ser un enorme ser extraño para esos animalitos.

El cansancio lo vence después de vestir su traje pesca completamente, le agotó poner los calcetines con una mano y adoptar posiciones extrañas, demoró una eternidad pero al menos estará abrigado esa noche, por precaución trajo una ramas que cruzó sobre las rocas que cubrió con hojas de nalcas a modo de techo, por si llueve. La fogata la mantiene tirando de vez en cuando trozos de madera seca y dura recolectada de los alrededores, son excelentes para hacer carbón,-En una bolsa de supermercado que traía en su bolso de pesca, lavada y sellada acumuló un poco de agua fresca.de la vertiente.” Ya inventaré algo mas apropiado.” Reflexiona en voz alta. Rebusca en el bolso los medicamentos y esperando que todo solo sea un mal sueño, se traga un clonaxepan entero con un sorbo del agua de la bolsa de supermercado.

Mañana explorará, si despierta temprano, antes orina en un rincón del roquerio..Ya la noche cayó y la oscuridad es absoluta, ojalá que no llueva.. Es la baguada costera, Se acomoda sobre su costado izquierdo y poco a poco duerme..

Despierta obligado por el dolor , soñaba en las frases inconclusas del relato que escribe sobre Playa Ancha, en las caminatas cerro abajo oscureciendo, en el beso de despedida en el alero de la casa verde donde se despedía ese fin de semana de Marzo de la diosa griega de sus sueños, Ángela, que me reprochaba las escasas llamadas al teléfono y mi negativa a presentarle a su padre imaginario de rimbombante apellido ,era un sueño angustioso, fue ese el motivo de despertar adolorido e incomodo, entumido a una hora innúmera en su improvisado lecho de hojas. Apenas unas brazas divisa al costado, se apresuro a buscar un metro mas allá algunas ramas para avivar la fogata, su mano derecha la siente dura y tiesa, la circulación le pulsa estirando la piel hasta hacerla una masa informe, los dedos hinchados, ennegrecidos por el carbón o los moretones , no sabe, pero cree que esa noche ya no dormirá mas, siente escalofríos, tirita y se tienta a tomar otra pastilla, un ruido a sus espaldas le hace estar alerta, el ramaje se mueve y tomo la parte de la caña que siente mas firme , agudiza el oído, luego siente una especie de chillido, “un zorro debe ser, no imagino otro tipo de animal en este lugar, debe acercarse al olor de los restos del lenguado” tratando de tranquilizarse-

. Ya más tranquilo, las llamas de la fogata iluminan el refugio, se tranquiliza. Busca un trozo de madera mas grueso y lo mete en medio de las llamas, asoma medio metro fuera de la fogata, durará lo suficiente, piensa..Se acomoda en posición fetal, cuidando no aplastar la mano herida e intenta dormir.

Miles de pensamientos se agolpan, sus proyectos de publicar los viejos poemas escritos en Quilpué después de sus salidas tras la chica de sus sueños, las reflexiones de la etapa de política en Los Vilos, las discusiones hasta la madrugada en la casa del Jako junto al Luchito Orellana, bebiendo el 120 en caja de a pequeños sorbos escapándose de vez en cuando al alero del patio donde fumaba el cigarrillo n° 7 de esas tardes-noches de encendidas discusiones.”.Igual fuimos amigos, de distintos pensamientos, pero amigos.” Pensaba entre ensoñaciones, quizás deliraba.

No sabe en que momento se durmió, aún no lleva 24 horas en Ñagué y sin embargo gran parte de su vida la ha recorrido entre dolores y sueños.

Amanece, esta vez sí y le cuesta despertar, el efecto de la pastilla lo tiene amodorrado, siente sed pero no quiere moverse, su cuerpo le avisa que aún está vivo y la naturaleza sigue funcionando, siente el grato despertar de un sueño que no recuerda pero que sin duda tuvo que ver con el cuerpo de una mujer, los deseos de no despertar y seguir soñando los siente entre su ropaje en el bajo vientre, se acomoda y cierra los ojos por instantes, siente placer , recuerda rostros y cuerpos, lugares clandestinos, excitantes aventuras inconfesadas…No quiere despertar..

2do. Día:

Pero el sol implacable está ya sobre su rostro y a pesar del sueño reconfortante, despierta ,Despierta a esa verdad.

Ya no siente frio, parece como sentir una indiferencia física, separó la mente del cuerpo por instantes y trata de que las imágenes cada vez mas claras se conviertan en una alucinación mentirosa, en una irrealidad . Se tienta a tomar de una vez un par de clonaxepam y seguir durmiendo pero esta vez el físico gana, despierta bruscamente combinando la fatiga traducida en un dolor en el plexo, y un vacio en el estomago, debe alimentarse.

Se incorpora con dificultad y explora con la mirada , nada ha cambiado desde ayer ya las moscas revolotean cerca de los restos del lenguado, solo quedan algunos huesos y parte de la piel, el zorro hizo su trabajo nocturno..

Trata de avivar la fogata con algunas ramas secas que encuentra en el acopio tras las rocas, milagrosamente ya no siente el dolor agudo en la mano derecha, hace algunos ejercicios, se estira, se sacude, mueve la cabeza de lado a lado como tratando de negar y definitivamente despertar..Está vivo y siente..., No es un sueño.

La soledad de la playa le hace divagar nuevamente en el tiempo transcurrido desde el desayuno a medias en su casa, el beso de buena suerte mientras la chica duerme, el café amargo y

La tostada dejada a medias por la prisa de salir. Recuerda la ceremonia diaria de conectar la batería de su viejo Subaru, tirar el chupete, y al tercer intento el ruido inconfundible del motor bóxer intentando subir las revoluciones… Piensa en la hora , todos duermen, sus vecinos deben despertar a medias, paro luego seguir en sus sueños domingueros tranquilos..

Camina hacia el agua fría de esa mañana de ese tiempo desconocido, sus dudas siguen, “si estuviese en el futuro alguna huella vería en esta playa tan conocida, al menos los restos de las casas de veraneo de los dueños de la Hacienda Agua Amarilla, una cerca, algún resto de plástico o alguna botella vacía.. Nada lo convence de que su caída fue un salto al futuro o al pasado , solo puede ser el estar en otra dimensión, o definitivamente en algún otro lugar que no logra entender..

Ya el agua fría de la mañana lava su cara enrojecida, las heridas de la frente las siente secas y tirantes, lava los restos de sangre de la barba crecida y siente la necesidad de “Ir al baño”, dicho eufemístico del llamado de la naturaleza, se saca el traje de goma y queda descalzo, el pantalón de polar lo arremanga hasta las rodillas y camina por el borde sintiendo las cosquillas de las pulgas y la espuma del oleaje..Se acerca a una hondonada tras la duna frente al árbol que crece cerca de la vertiente al centro de la playa acantilada, los arbustos lo ocultan, el pudor aún forma parte de su actuar en ese mundo solitario, siempre fue pudoroso, piensa mientras el relajo vuelve a su cuerpo . “Hoy será un lindo día,” se repite mientras regresa a su lugar. Ni siquiera una brisa altera el paisaje brutalmente hermoso y solitario.

“Hoy intentaré explorar”, se escucha hablando consigo mismo, mientras calienta agua en la fogata en el envase vació de la cerveza sin alcohol que bebió anoche. “Desde hoy la yerba buena será mi té”, sonríe…

Continuará

Bajando desde Playa Ancha

2010-11-14T18:57:00.000-03:00

2da. Parte:

Invierno, las calles de Playa Ancha brillan al repiqueteo de la lluvia en la pozas formadas en los cruces de las callejuelas del cerro, el agua se desliza hacia las alcantarillas dispuestas llenándose con el ruido de cascadas espumosas, la escasa gente que espera en el paradero de Pacifico a la espera de la micro verde que baja al plan se refugia en el paradero metálico, abrigada en sus impermeables y ropajes , semi cubren sus rostros con bufandas coloridas, algunos que no advirtieron la repentina lluvia de las once, suben sus cuellos y enfundan las manos en bolsillos de pantalones de paño e intentan encontrar en el refugio un lugar donde no mojarse, alguna secretaria de uniforme lucha contra el viento tratando de mantener el pequeño paraguas floreado cercano al peinado húmedo. El anciano de chaqueta a cuadros luce una barba blanquecina, con algunos visos rubios, su mirada se esconde bajo un sombrero clásico con las alas hacia abajo cubriendo su cabellera blanca de tonalidades brillantes, el paraguas lo mantiene cerrado a modo de bastón, también espera por la micro verde.

Vive hace tiempo en una de las calles de Playa Ancha, en un pequeño cuarto que arrienda en un cité junto a la escalera que baja hacia a Caupolicán casi al llegar a la esquina, tiene una vista hacia el mar y se alcanza a ver hasta la tercera casa de la profunda bajada al termino de la calle, su otro panorama es interior, los escasos muebles antiguos, el escritorio heredado, el baúl en un rincón, la cama de una plaza cubierta con una colcha artesanal y varios cojines de origen hindú, hacen las veces de sillón, living, asiento de la pequeña mesa plegable y lugar de ensueños cuando logra dormir. En otro rincón, un mueble antiguo, mejor dicho un antiguo ropero de dos puertas de color caoba oscuro hace las veces de closet, en una de las puertas un espejo de biseles que denotan su antigüedad, refleja parte de la habitación de muros altos y papeles descoloridos, un par de antiguos cuadros pintados al oleo, resquebrajados y de marcas que alguna vez fueron dorados adorna o disimula un pasado que pudo ser diferente. Sobre el escritorio, un viejo computador convive con innumerables papeles, libros, boletas, ceniceros “Heineken”, recuerdo de algún bar porteño y un cuadernillo abierto en una página casi al final.

La vieja alfombra, que alguna vez estuvo en alguna casa de mayor rango, quizás en un living por su gran dimensión, cubre gran parte del piso de madera le da un toque de calidez. El ruido de la lluvia repiquetea en la ventana de medianas dimensiones de aquella habitación del segundo piso, las cortinas abiertas ayudan a mantener la breve claridad del día gris. “ Debo salir pronto, antes de que se largue la lluvia con todo”, pensó cuando cerro la puerta alta y vidriada con doble candado.

Camina por el breve pasillo donde otras habitaciones similares hacían de esa pensión del puerto su hogar desde que vivía en Valparaíso, baja la escalera larguísima apoyado en un pasamanos de roble, muy brillante, presume por su uso, baja solitario al encuentro de la lluvia y las escaleras que lo llevan a la parada del autobús, es su rutina diaria.

Pero ese día es especial, tiene un encuentro con alguien especial, está impaciente.

Aparece a la distancia el microbús verde de la letra H, que luego enfilará, mejor dicho bajará al plan de Valparaíso, cruzando frente a las Universidades y los estadios, bajando curvilíneas calles y avenidas hasta el borde cercano al puerto, luego doblará por una congestionada calle donde funciona el mercado y el barrio chino, los vendedores de confites, parches curitas, santitos recitaran sus mercaderías: “Señores pasajeros, permítanme su atención, estoy cesante y me gano vendiendo estos parches curita, soy padre de 8 hijos y mi mujer está enferma” , otro a la cuadra siguiente :“ señores pasajeros, mi intención no es molestar”… “ Señores pasajeros que Dios les bendiga y tengan buen viaje””

Lo mismo de siempre, pensó mientras buscaba entre sus bolsillos una moneda de 100 y queda con una tira de parches curita en sus manos, arrugados y ennegrecidos por el manoseo entre una y otra micro. La humedad de la atiborrada micro, los vidrios empañados y los olores de los pasajeros que ya llegando al plan están arrepentidos de bajar tan abrigados, y el sudor mezclado con perfumes baratos y dulzones hace que el viaje se convierta en una aventura épica para el anciano. Necesita respirar, mientras lucha por acercarse a la puerta trasera de la máquina.

“No debo pasarme de la librería,” ya pasó unos 20 minutos y solo quiere llegar a tiempo, es importante piensa inquieto, mientras limpia el vidrio empañado de la puerta trasera.

La lluvia arrecia ese día de invierno del año siguiente al encuentro en la Avda. Argentina, una especie de confabulación del destino hizo que los caminos diferentes confluyan hacia el encuentro entre esos dos seres que vivian cercanos, paralelos pero a la vez muy distantes. Ironicamente tenían en común algo perdido en el tiempo, arrojado en las herrumbres de una antigua librería porteña, un manuscrito que se confundió con los cerros y escaleras, que quizás navegó distancias a bordo de naves preteritas o cabalgo unicornios perdidos en la diversidad de los sueños de quienes lo leyeron sin sentirse interpretados. También hubo otros que despreciaron esa letra oscura o el papel ajado, mas fueron los indiferentes. ¿Ceguera temporal? O nada mas que una jugarreta de la historia del puerto, de la bohemia persistente de bares y casas de putas, de noctámbulos anacoretas perdidos en la voragine porteña.

No lo se...

En otro sector, otro cerro, otro barrio y con otra realidad a la misma hora once, alguien apaga el notebook, termina el último sorbo de café y corre hacia el baño del departamento alfombrado, lava presuroso los dientes, se mira un par de veces al espejo, recorta con pulcritud el bigotillo rubio y con las manos se arregla el pelo. Viste jeans y polera, se enfunda una parka azulina, los bototos de la construcción de color café y gamuza le hacen verse mas alto, se envuelve un pañuelo a cuadros al cuello, parecido a los que usan los palestinos, pero de tonos azules (Le han dicho que hacen juego con sus ojos), piensa vanidoso.. Toma su mochila, guarda el pc y otros cuadernos y cierra las cortinas del living. Es Sábado y el dormitorio lo arreglará la flaca, piensa, mientras le da última mirada al cuerpo que duerme desnudo y cruzado en la King size, “ parece que lo de anoche fue intenso” y sonríe haciendo un gesto con los dedos, “ Chau chica”, susurra como despedida.

Ya en el ascensor, duda en si puso doble llave a la puerta, pero desecha el pensamiento cuando la puerta del ascensor se abre en el primer piso, en fin, piensa “El conserje no deja pasar a nadie desconocido” y camina bajo la lluvia a la parada del colectivo…Debe llegar a la cita a tiempo.

La librería Siglo XX es su destino, “Ojalá que pare esta lluvia maldita”, “ me tiene chato, murmura cuando sube al colectivo, apretado entre dos señoras de abrigos oscuros y pañuelos en sus cabezas…(“Se van a asar de calor mas rato”, ríe, silencioso) mientras una sonrisa se dibuja en el rostro de Luis Emilio…

Continuará

El vicio de experimentar sensaciones nuevas...

2010-11-14T00:45:00.004-03:00

Explorando antes de la lluvia...